| XX |
| Lune |
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Comme aux Cieux elle étincela, |
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Je la contemplai d'un œil mâle, |
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Et la Lune me fit de la |
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Peine, tant je la voyais pâle. |
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Elle souffrait, j'en étais sûr, |
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Et sa face, comme assoupie, |
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Ressemblait à ce papier sur |
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Lequel on fait de la copie. |
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Au haut des célestes pourpris, |
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Avec ses pâleurs d'avalanche |
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Et de houppe à poudre de riz, |
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Elle était très blanche, oh ! si blanche ! |
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J'en sentais un trouble à mon flanc. |
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Voyant cela, je lui dis : Lune, |
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Quel est ce visage si blanc ? |
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Car enfin, de deux choses l'une, |
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Ou tu défailles ou tu meurs, |
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L'âme épuisée et comme antique, |
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Ou bien c'est, pour plaire aux rimeurs, |
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Un déguisement romantique. |
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En tout cas, astre, hélas ! transi |
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Devant le nuage qui bouge, |
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Par décence, au lieu d'être ainsi, |
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Tu devrais mettre un peu de rouge ! |
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Mais la Lune aux lèvres d'argent |
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Me dit, sans être intimidée, |
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Avec un sourire engageant : |
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Du rouge ! Eh ! oui, c'est une idée, |
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Et l'on en met à Singapour. |
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Moi j'aime peu qu'on me diffame, |
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Et je me ferais passer pour |
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Être aussi folle qu'une femme ! |
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29 septembre 1888.
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