| XIX |
| Rire |
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Rions sur la terre en délire |
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Où la lumière aime et fleurit, |
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Puisque le clair, le divin Rire |
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Nous appartient, comme l'Esprit. |
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Rions sous la clarté qui tombe |
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Parmi les rameaux chevelus ; |
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Car, amis, la blanche colombe |
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Ne rit pas, le tigre non plus. |
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Oui, rions sous les flammes vives, |
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Puisque c'est notre beau destin |
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D'être les glorieux convives |
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Assis à l'immortel festin ; |
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Puisque la Vie âpre et sévère |
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Aura son éclatant réveil ; |
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Puisque brillent dans notre verre |
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Les rouges vins, pleins de soleil ; |
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Puisque l'Homme, cueillant des roses, |
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Peut dire au divin Rabelais : |
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Tu sais toutes sortes de choses |
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Amusantes, conte-moi-les ! |
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Puisque le sommelier Prodige |
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Est notre docile échanson ; |
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Puisque c'est, lorsque je l'exige, |
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Hugo qui chante une chanson, |
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Et puisque, auprès du bleu pilastre, |
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Le diamant aux cieux cloué |
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N'est certes pas un plus bel astre |
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Que la prunelle de Chloé. |
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22 septembre 1888.
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