| XIII |
| Le Froid |
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Dans le ciel noir, plein d'échancrures, |
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Il volait tristement, vêtu |
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D'un gros paletot de fourrures, |
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Et je lui dis : Qui donc es-tu ? |
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Affublé d'un passe-montagne, |
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On ne lui voyait que les yeux. |
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Oh ! que le bonheur t'accompagne, |
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Lui dis-je, oiseau mystérieux ! |
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Volant toujours à perdre haleine |
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Dans les cieux tarabiscotés, |
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Il avait de gros gants de laine |
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Avec de gros doigts tricotés. |
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Je dis : Toi que l'ouragan fête, |
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Voyageur pâle, exempt d'humour, |
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Comment te nomme-t-on ? — Poëte, |
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Dit-il, moi, le féroce Amour, |
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Qui connais bien toutes les banques, |
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Je me fais voir, — ô sort fatal ! |
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Laid comme, dans Les Saltimbanques, |
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On voit le nommé Ducantal. |
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Je suis Amour, dieu de Cythère, |
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Du moins, je l'ai toujours été. |
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Mais, rimeur, on ne peut se taire, |
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Nous avons un bizarre été. |
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Je sais que je devrais, en somme, |
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Possédant la blancheur du lys, |
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Me montrer strictement nu, comme |
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La main de Rose ou de Philis. |
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Mon front n'a subi nulle tonte, |
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Et je ne me sens pas plus vieux |
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Que naguères, dans Amathonte ; |
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Mais le temps est trop pluvieux. |
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Je ris, je pleure, je sanglote ; |
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Ce qui ravit les cœurs, je l'ai ; |
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Mais pour le moment, je grelotte |
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Et j'ai le bout du nez gelé. |
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11 août 1888.
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