| IX |
| La Pluie |
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Ce temps-là ne m'a pas déplu |
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Et son rhythme obstiné me grise. |
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Mais, chers amis, comme il a plu ! |
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Comme l'atmosphère était grise ! |
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Lorsqu'elle tombe drue encor |
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Et que le soleil la traverse, |
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Alors la pluie est tout en or |
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Et sa longue chanson me berce. |
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Puis le rayon vermeil, avec |
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Fierté, s'enfuit comme une flèche. |
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Selon le beau symbole grec, |
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Danaé, c'est la Terre sèche. |
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Sans qu'on lui reproche aucun tort, |
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Meurtrie et toute malheureuse, |
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Elle se tourmente et se tord, |
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Comme une personne amoureuse. |
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Elle cherche en vain le repos, |
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Car elle brûle. Mais la pluie |
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D'or, vient caresser à propos |
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Cette princesse qui s'ennuie. |
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Il fera bon pour l'Opéra, |
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Puisqu'à mars juillet s'assimile ; |
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Dans les théâtres, on fera, |
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Comme au cœur de l'hiver, six mille. |
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Dans le mystérieux éther |
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Où sa fantaisie est diverse, |
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Du grand ciel d'en haut, Jupiter |
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A plu, j'ose le dire, à verse. |
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Il est venu dans cet air bleu |
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Qu'il inonde, orage ou rosée, |
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Et, tout de bon, la Terre en feu |
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Peut dire qu'elle est arrosée. |
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Qu'elle trouve une douce voix |
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La pâle victime qu'on tente ! |
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Mais par exemple, cette fois, |
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Si Danaé n'est pas contente !… |
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14 juillet 1888.
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