| Nous voilà tous |
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Mère, nous voilà tous, moi ton fils, qui te fête, |
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Et celle qui pour moi Dieu lui-même avait faite, |
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Et l'enfant adoré qui porte dans ses yeux |
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Un monde qui s'agite, encor mystérieux, |
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Et toi, tu nous bénis, o ma chère nourrice ! |
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O mère, que toujours l'espoir en toi fleurisse ! |
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Nous ne sommes pas seuls à baiser doucement |
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Ta tête calme où luit comme un éclair charmant. |
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Car lorsque dans le ciel grandit l'aube vermeille, |
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Le murmure étouffé de tout ce qui s'éveille |
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Court sur les arbres nus et sur les claires eaux. |
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L'air est plein du frisson des ailes des oiseaux |
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Et des âmes des morts et du souffle des Anges ; |
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Celui vers qui toujours monte un flot de louanges |
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Et qui de nos douleurs a fait des voluptés, |
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Nous dit alors tout bas : Voici l'heure. Écoutez. |
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Et plus faibles qu'un vol d'abeilles sur les mousses, |
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Nous entendons les voix qui nous semblaient si douces |
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Jadis ; car rien ne meurt, la tombe n'a rien pris |
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De la clarté sereine et pure des esprits, |
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Et Dieu, qui les créa dans leur splendeur première, |
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N'a pas fait du néant avec de la lumière. |
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19 Novembre 1875.
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