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Mère, qu'il soit béni, le grand jardin de fleurs |
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Qui vit, petite enfant, ton sourire et tes pleurs ! |
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Là, ta mère aux beaux yeux, jeune et pleine de grâce |
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Te chantait des chansons de nourrice à voix basse ; |
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Ton père, sérieux, te prenait dans ses bras, |
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Et t'écoutant, ravi, dès que tu murmuras, |
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Disait : O frêle enfant ! il faut veiller sur elle. |
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Et c'était entre eux deux une folle querelle |
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De lutter pour donner une joie à tes yeux, |
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Et de savoir lequel t'obéirait le mieux. |
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O Dieu ! le temps s'envole ainsi que des fumées, |
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Emportant loin de nous les âmes bien aimées, |
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Nos rêves, nos désirs, tout ce qui nous fut cher. |
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Le froid du soir qui tombe entre dans notre chair, |
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Et cependant toujours les voix qui nous émurent |
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Comme en un vague songe autour de nous murmurent ; |
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Elles ont la douceur sereine de l'espoir |
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Et nous les entendons qui disent : Au revoir ! |
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Nos Anges, dans cette ombre où notre pas vacille |
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Nous regardent souffrir d'un œil doux et tranquille |
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Et tandis que leur vol mystérieux nous suit, |
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Au-dessus de nos fronts envahis par la nuit |
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Nous voyons l'avenir sortir d'un sombre voile |
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Sous la nue, et grandir comme une blanche étoile. |
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Oh ! sois heureuse ! et quand frémit l'aile du soir, |
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Songe aux chers cœurs avec le plus tranquille espoir, |
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Car un pressentiment céleste nous enivre |
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Dans cette solitude où nous les sentons vivre. |
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