| Feuilles mortes |
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Eh bien ! si dans mes jours arides |
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Tout fut mensonge et vanité, |
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Je vois ton calme front sans rides |
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Que pare la sérenité. |
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Mère toujours belle et chérie, |
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Qui m'as donné l'espoir, la foi, |
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L'amour, ma voix souvent flétrie |
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Est jeune pour parler de toi ! |
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Parmi le tumulte des choses |
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Les jours peuvent fuir pas à pas |
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En effeuillant nos pâles roses ; |
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Les ans ne te vieillissent pas. |
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Et laisse-moi que je t'admire ! |
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Sur ton visage qui sourit |
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D'un imperceptible sourire, |
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Brille la flamme de l'esprit. |
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O mère, par qui fut bercée |
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Mon enfance, (le temps moqueur |
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En passant l'a vite froissée,) |
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Mère adorable de mon cœur ! |
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Ton regard où le mien se noie, |
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Après tant de jours égrenés, |
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Reste encor la meilleure joie |
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De ces yeux que tu m'as donnés. |
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Mère, le mot qui nous console |
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De nos trésors anéantis, |
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C'est toujours la même parole |
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Qui nous endormait tout petits. |
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Je m'enivrais, ô cher mensonge ! |
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D'espoirs vainement caressés. |
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Que me reste-t-il, quand j'y songe ? |
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Tu m'aimes ! c'est bien. C'est assez. |
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Je suivais l'ombre insaisissable ; |
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J'ai vécu, j'ai chanté mes vers, |
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J'ai fait des escaliers de sable |
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Pour atteindre les rameaux verts ! |
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Mes il fallait des mains plus fortes, |
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Et mon bras, vers le ciel tendu, |
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N'a trouvé que des feuilles mortes |
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Au lieu du laurier attendu. |
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Ici-bas, où rien ne s'achève, |
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Où chaque espoir tombe et s'enfuit, |
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Toutes le roses de mon rêve, |
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S'effeuillent, au vent de la nuit ; |
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Mais ce bien charmant et suprême, |
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Ce talisman qui me défend, |
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Ton amour est resté le même |
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Pour moi, ton fils, non, ton enfant. |
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16 février 1863.
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