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O mère, que toujours adore mon orgueil ! |
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Ma pensée en rêvant s'envole jusqu'au seuil |
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De la maison riante où la nuit tu reposes. |
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Là je te vois, devant le mur vêtu de roses, |
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Ou sous les arbres dont le feuillage mouvant |
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Pleure, et dans le matin frissonnant et vivant |
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Tu vas, animant tout de ta grâce infinie. |
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Ma nourrice au beau front, mon âme, sois bénie ! |
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Ce n'est qu'un songe, hélas ! Entre nous, ô tourment ! |
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Sont les villes sans nombre et leur bourdonnement, |
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Le temps, les nuits, les jours, le silence, l'espace, |
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Les collines, les bois, les cieux, le vent qui passe. |
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Mais les oiseaux légers, voyant que je suis loin |
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De mon nid, les oiseaux rapides auront soin |
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De saluer, fuyant vers la lumière, celle |
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Dont la vaillance dans mes yeux d'or étincelle. |
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Ils diront : Comme nous, l'humble poëte obscur |
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Est un esprit ailé qui s'en va dans l'azur. |
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Prêtons à ce rimeur nos chansons fraternelles. |
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Pour l'an qui vient, il nous en fera de plus belles, |
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Car les abeilles d'or voltigent sur son front |
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Et sur sa bouche. Puis, mère, ils regarderont |
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L'aurore qui se lève et le jour qui va naître, |
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Et, joyeux, ils viendront voler sur ta fenêtre. |
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