| Exil |
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En cette courte vie, hélas ! où rien ne dure, |
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Comme l'absence est triste et qu'elle semble dure ! |
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Chère âme, je ne puis, en baisant tes cheveux, |
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Te donner mon amour, mes chants, mes pleurs, mes vœux, |
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Et t'offrir un bouquet de pâles violettes ! |
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Ah ! du moins, le chanteur des fraîches odelettes, |
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Que réchauffa ton souffle en son frêle berceau, |
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Le courtisan du lys en fleur et du ruisseau |
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T'enverra son baiser dans un vers où respire |
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Son amour, comme un souffle harmonieux de lyre, |
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Et sa caresse tendre, et son âme et sa voix. |
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Mais, ne me vois-tu pas ? Si, mère, tu me vois ! |
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Quand la neige tombant sur le coteau qui penche ; |
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Avec ses doux flocons a fait la route blanche, |
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Regarde-moi, donnant la volée à des vers |
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Frémissants, qui, malgré le souffle des hivers, |
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Avec des cris joyeux s'enfuiront tout à l'heure |
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Dans la blanche lumière et dans le vent qui pleure, |
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Calme et pensif, auprès du clair foyer rêvant, |
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Et caressant toujours les strophes, mais souvent |
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M'interrompant de suivre au hasard ma chimère, — |
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Pour me dire : Que fait là-bas ma douce mère ? |
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19 novembre 1860.
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