| Douces Larmes |
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Si vous ne voyez pas le front de votre fils |
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Accablé sous le poids de la science amère, |
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Et si pour vous l'enfant que vous berciez jadis |
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Reste un enfant pour vous, ma mère, |
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Laissez-moi m'enivrer de votre douce voix, |
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Qui fut ma poésie et ma première fête, |
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Et puis, m'agenouillant ici comme autrefois, |
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Sur vos genoux poser ma tête ! |
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Je veux redevenir ignorant, je le veux ! |
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Et revoir, oubliant mes plaintes étouffées, |
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Ce temps où vous passiez dans mes petits cheveux |
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Un peigne d'or, comme les fées ! |
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Votre main sur mes yeux alors me consolait ! |
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Je m'endormais, ravi par toutes vos caresses, |
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Faible, heureux, souriant, nourri de votre lait, |
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De vos chants et de vos tendresses ! |
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Oui, je veux y penser encor, si je le puis |
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Et rêver près de vous, comme j'avais coutume, |
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Aux bonheurs envolés, car je n'ai bu depuis |
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Que le dégoût et l'amertume ! |
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Vous me disiez : Mon fils, un jour tu souffriras. |
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Pour t'épargner un peu les maux que je redoute, |
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Laisse-moi te cacher aux méchants dans mes bras ! |
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C'est que vous le saviez sans doute, |
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Les baisers que plus tard, hélas ! je recevrais, |
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Devaient toujours servir à cacher un mensonge ; |
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Ceux que vous me donniez étaient bien les seuls vrais ; |
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Oui les seuls ; maintenant j'y songe ! |
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Mère ! — Laissez-le-moi dire, ce mot charmant, |
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Et bien oublier tout, rien que pendant cette heure ! |
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Car, si je suis heureux encor pour un moment, |
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C'est quand j'oublie et quand je pleure. |
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16 février 1854.
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