| Querelle |
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Lorsque ma sœur et moi, dans les forêts profondes, |
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Nous avions déchiré nos pieds sur les cailloux, |
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En nous baisant au front tu nous appelais fous, |
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Après avoir maudit nous courses vagabondes. |
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Puis, comme un vent d'été, brisant les fraîches ondes, |
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Mêle deux ruisseaux purs sur un lit calme et doux, |
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Lorsque tu nous tenais tous deux sur tes genoux, |
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Tu mêlais en riant nos chevelures blondes. |
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Et pendant bien longtemps nous restions là blottis, |
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Heureux, et tu disais parfois : O chers petits ! |
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Un jour vous serez grands, et moi je serai vieille ! |
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Les jours se sont enfuis, d'un vol mystérieux, |
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Mais toujours la jeunesse éclatante et vermeille |
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Fleurit dans ton sourire et brille dans tes yeux. |
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16 février 1845.
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