| L'Apothéose de Ronsard |
| Prince des Poëtes français |
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A Prosper Blanchemain
le pieux éditeur de Ronsard
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O mon Ronsard, ô maître |
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Victorieux du mètre, |
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O sublime échanson |
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De la chanson ! |
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Divin porteur de lyre, |
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Que voulurent élire |
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Pour goûter leurs douceurs |
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Les chastes Sœurs ! |
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Toi qui, nouveau Pindare, |
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De l'art savant et rare |
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De Phœbos Cynthien |
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Faisant le tien, |
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A l'ivresse physique |
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De ta folle musique |
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Sagement as mêlé |
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Le rhythme ailé ! |
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Père ! que ma louange |
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Te célèbre et te venge, |
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Et, comme vers mon Roi, |
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Monte vers toi ! |
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Mais que dis-je ? l'Envie |
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Qui déchira ta vie |
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Ne mord plus de bon cœur |
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Ton pied vainqueur, |
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Et, nette de souillure, |
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Ta belle gloire pure |
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Va d'un nouvel essor |
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Aux astres d'or. |
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Ton nom deux fois illustre |
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A retrouvé son lustre, |
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Comme il l'avait jadis |
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Au temps des lys, |
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Et toi, dans l'aube rose |
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De ton apothéose |
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Tu marches, l'œil en feu, |
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Ainsi qu'un Dieu. |
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Tenant ton luth d'ivoire, |
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Près d'une douce Loire |
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A la berceuse voix, |
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Je te revois |
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Dans un jardin féerique, |
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Où le troupeau lyrique |
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Enchante de tes vers |
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Les bosquets verts. |
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Là, Du Bellay t'honore, |
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Et je retrouve encore |
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Près de cette belle eau |
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Remy Belleau |
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Et Pontus et Jodelle |
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Et Dorat, ton fidèle, |
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Et ce chanteur naïf, |
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Le vieux Baïf. |
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Avec eux, ces Déesses, |
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Les hautaines Princesses |
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Du sang pur des Valois, |
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Suivent tes lois |
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Et servent ton Hélène |
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A la suave haleine, |
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De qui la lèvre leur |
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Semble une fleur, |
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Et Cassandre, et Marie |
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Qui, rêveuse, marie |
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La rose dans sa main |
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Au blanc jasmin. |
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Mais Vénus parmi l'herbe |
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Est aussi là, superbe ; |
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Les fleurs, pour la parer, |
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Laissent errer |
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Leurs ombres sur sa joue ; |
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Quelquefois elle joue |
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Avec l'arc triomphant |
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De son enfant. |
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Et les saintes pucelles, |
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Qui mêlent d'étincelles |
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Et de feux adorés |
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Leurs crins dorés, |
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Levant leurs bras d'albâtre, |
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Vous suivent, chœur folâtre |
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De votre voix épris, |
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Dans ces pourpris. |
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Mais voici que tu chantes ! |
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Et tes strophes touchantes |
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Déroulent leurs accords |
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Divins ; alors, |
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Ronsard, tout fait silence : |
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La fleur qui se balance, |
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Le ruisseau clair, l'oiseau |
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Et le roseau ; |
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Le Fleuve à la voix rauque, |
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Montrant sa barbe glauque, |
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Fait taire les sanglots |
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De ses grands flots ; |
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Dans les cieux qui te fêtent |
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Les étoiles s'arrêtent |
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Et suspendent les airs |
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De leurs concerts ; |
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On n'entend que ton Ode, |
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Qu'après toi, dans le mode |
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Ancien, le chœur ravi |
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Chante à l'envi. |
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Et chacun s'en récrée, |
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Hélène, Cythérée, |
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Déesses de la cour, |
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Enfant Amour, |
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Muses aux belles bouches ; |
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Et les astres farouches |
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Restent silencieux |
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Au front des cieux. |
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Avril 1868.
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