| A Eugène Delacroix |
| Strophes dites par Mounet-Sully |
| Pour l'inauguration du monument élevé à Eugène Delacroix |
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O Delacroix ! songeur, poëte, âme, génie ! |
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Magicien vibrant d'orgueil et de courroux, |
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Calme, fier, évoqué de la nuit infinie, |
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Peintre de l'idéal, te voici devant nous ! |
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Tes mains ont loin de toi rejeté le suaire, |
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Et toi, le conquérant, jadis persécuté, |
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Grâce à la piété du hardi statuaire, |
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Te voici, tu renais pour l'immortalité. |
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Terre et cieux, tu prends tout dans ton vaste domaine, |
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Et si la clarté brille en ton œil enchanté, |
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C'est que tu te donnas à la souffrance humaine. |
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Le poëme divin, c'est toi qui l'as chanté. |
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Massacres, guerre, amour, fragilité, démence, |
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Tu peignis tout, le sang pourpré comme les fleurs, |
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Et l'enfer et l'azur, et dans ton œuvre immense |
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L'héroïque Pitié lave tout de ses pleurs ! |
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Ah ! l'avenir, le grand avenir magnanime, |
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Est pour celui qui porte une plaie à son flanc |
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Et qui ne peut pas voir un condamné sublime |
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Sans laver ce martyr avec son propre sang. |
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Il vivra, celui-là qui jette, comme Orphée, |
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Une plainte que rien ne saurait apaiser, |
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Et qui, domptant d'abord sa colère étouffée, |
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Pose sur chaque plaie un fraternel baiser. |
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O peintre ! la couleur sereine est une lyre ; |
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Elle dit le triomphe à l'aurore pareil, |
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Et l'épopée au glaive ardent, et le délire |
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Du beau qui resplendit comme un rouge soleil. |
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O Delacroix ! parmi les pages qu'illumine |
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Ton âme, il en est une où, furieux encor, |
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Apollon, clair vainqueur de la nuit, extermine |
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Les monstres des marais avec ses flèches d'or. |
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Haine, ignorance, erreur, tous les bourreaux de l'âme, |
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Les mensonges avec les trahisons rampants, |
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Le dieu tue et détruit, s'envolant dans la flamme, |
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Tout ce tas de crapauds hideux et de serpents. |
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Ce dieu, c'est toi, vivant dans la clarté première, |
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Chassant l'obscurité détestable qui nuit, |
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O toi qui t'enivras de la pure lumière |
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Et qui n'eus jamais d'autre ennemi que la nuit. |
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Mais tu peignis aussi, pur en ses chastes lignes, |
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Caressé par la brise et par le doux écho, |
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Un jardin où parmi les lauriers et les cygnes |
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Retentissent les vers d'Homère et de Sapho. |
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C'est là que, maintenant, rassasié de gloire, |
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Tu contemples, superbe et d'un regard vainqueur, |
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Les bosquets verdoyants et le temple d'ivoire |
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A côté de Hugo, cet Eschyle au grand cœur. |
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Le statuaire, en qui l'espérance tressaille, |
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A modelé pour nous ce beau front sérieux, |
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Ta lèvre au pli songeur, tes cheveux en broussaille, |
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Et sous tes fiers sourcils tes yeux mystérieux. |
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Et nous te saluons d'une ardente louange, |
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O toi qui fus émus, grand homme, et qui pleuras, |
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O traducteur du verbe égal à Michel-Ange, |
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Qui pris le feu du ciel et qui t'en emparas ! |
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Maintenant que ton œuvre austère et magnifique |
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Brille dans la lumière et l'éblouissement, |
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Et que, dans la verdure et l'ombre pacifique, |
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Un flot mélodieux baigne ton monument, |
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Notre Apelle triomphe ainsi que notre Homère, |
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Et, tressant pour ton front des lauriers toujours verts, |
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Cette fille d'Hellas, ta nourrice et ta mère, |
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La France avec orgueil te donne à l'univers. |
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5 octobre 1890.
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