A la Jeunesse |
Prologue pour « La Vie de Bohème » au Théâtre de l'Odéon |
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Mesdames et messieurs, nous vous donnons La Vie |
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De Bohème, une pièce où le rire et les pleurs |
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Se mêlent, comme aux champs, où notre âme est ravie, |
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Les larmes du matin brillent parmi les fleurs. |
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Pour dire ce refrain des amours éternelles, |
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Deux amis, ô douleur ! séparés aujourd'hui, |
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Naguères unissaient leurs deux voix fraternelles : |
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Puisque l'un d'eux s'est tû, ne parlons que de lui. |
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Murger, esprit ailé, poëte ivre d'aurore, |
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Pour Muse eut cette sœur divine du Printemps, |
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La Jeunesse, pour qui les roses vont éclore, |
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Et pour devise il eut ces mots sacrés : Vingt ans ! |
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C'est pourquoi, tout heureux de se regarder vivre, |
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Toujours les jeunes cœurs de vingt ans aimeront |
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Ces filles du matin qui passent dans son livre |
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Et meurent sans avoir de rides sur leur front. |
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Qui ne les adora, ces fleurs de son poëme ? |
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Qui de nous, qui de nous, ô rêveuse Mimi |
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Enamourée encor sous le frisson suprême, |
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N'a dans un rêve ardent baisé ton front blêmi ? |
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Et toi, Musette, reine insoucieuse et folle, |
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Qui n'a cherché tes yeux, qui n'a redit ton nom ? |
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Qui sur ta lèvre ouverte au vent, rose corolle, |
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Ne retrouve à la fois Juliette et Manon ? |
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Oui, tant qu'un vin pourpré frémira dans nos verres, |
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Ces fillettes vivront, couple frais et vermeil. |
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Pourquoi ? c'est qu'elles ont l'âge des primevères |
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Et l'actualité du rayon de soleil. |
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Le livre un soir devint une pièce applaudie |
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Et même fit fureur autant qu'un opéra. |
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Le miracle nouveau de cette comédie, |
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Ce fut qu'en l'entendant l'on rit et l'on pleura. |
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On s'étonnait surtout qu'en des scènes rapides |
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L'esprit, versant la joie et l'éblouissement |
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Avec son carillon de notes d'or splendides, |
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Pût laisser tant de place à l'attendrissement. |
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Puis l'œuvre, que le temps jaloux n'a pas meurtrie, |
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De théâtre en théâtre a suivi son destin, |
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Mais elle trouve enfin sa réelle patrie |
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En abordant ce soir au vieux Pays Latin ! |
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O vous en qui sourit l'avenir de la France ! |
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O jeunes gens, Murger calme, vaillant et doux, |
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Nous versait en pleurant le vin de l'espérance : |
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Où serait-il compris si ce n'est parmi vous ? |
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Il fut des vôtres, car il eut le fier délire |
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Du noble dévouement et des belles chansons, |
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Et je devine bien que vous allez lui dire : |
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Reste avec nous. C'est bien. Nous te reconnaissons. |
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Il fut de votre race, ô nation choisie ! |
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Il se donnait à vous qui, malgré les moqueurs, |
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Ne déserterez pas la sainte Poésie, |
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Et dont la soif de l'or n'a pas séché les cœurs ! |
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Comme sa comédie où, voilé de tristesse, |
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Murmure sous les cieux le rire aérien, |
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Est à vous, bataillon sacré de la jeunesse, |
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Nous vous la rapportons. Reprenez votre bien ! |
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Le poëte pensif qui vous donna La Vie |
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De Bohème, adora dans ses rêves d'azur |
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La gloire, cette amante ardemment poursuivie, |
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Et toujours se garda pour elle honnête et pur. |
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Ses héros sont parfois mal avec la fortune : |
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Vous les voyez soupant au milieu des hivers |
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D'un sonnet romantique ou bien d'un clair de lune, |
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Mais fidèles, mais vrais, mais indomptés, mais fiers ! |
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Leurs châteaux éclatants, faits d'un rêve féerique, |
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N'ont encore été vus par nul historien, |
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Et sont bâtis dans une Espagne chimérique, |
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Mais enferment l'honneur, sans lequel tout n'est rien. |
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Vous recevrez chez vous ces hôtes en liesse, |
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Comme des voyageurs qui parlent d'un ami. |
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Oui, vous applaudirez et l'esprit de la pièce |
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Et votre doux Murger, à présent endormi ! |
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Et vos regrets amers pour ce jeune poëte |
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Emporté loin de nous par un vent meurtrier |
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A sa lyre à présent détendue et muette |
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Ne refuseront pas quelques brins de laurier ! |
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Car vous êtes de ceux dont la pitié profonde |
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Garde les verts rameaux qui croissent sous le ciel |
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Pour les penseurs trop vite exilés de ce monde |
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Et pour ce que les morts nous laissent d'immortels ! |
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30 décembre 1865.
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