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Au-dessous d'Eisenach, dans la verte oasis |
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Du château de Wartbourg, en l'an douze cent six, |
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Le comte palatin Hermann, le fier landgrave |
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De Thuringe et de Hesse, ayant fort bonne cave, |
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Réunit près de lui quatre beaux chevaliers |
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Poëtes, honorant ses murs hospitaliers, |
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Chanteurs de noble sang, qu'en tous lieux accompagne |
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La louange, fameux dans les cours d'Allemagne ; |
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C'étaient Walther von der Vogelweide, Reinhart |
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De Zwetzen, dès l'enfance illustre dans son art, |
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Wolfram d'Eschenbach, puis ce gentilhomme insigne |
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Henri Schreiber, un aigle avec la voix d'un cygne. |
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Ces bons seigneurs, sans nul souci malencontreux, |
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S'accordaient à merveille et vivaient bien entre eux ; |
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Ainsi que des oiseaux chanteurs se désaltèrent |
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Dans le même ruisseau limpide, ils supportèrent, |
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Sans se croire offensés par la comparaison, |
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Qu'un jeune homme, officier obscur de la maison |
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Du landgrave, nommé Bitterolf, osât même |
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S'essayer après eux dans maint et maint poëme ; |
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Mais alors que Henri d'Ofterdingen, bourgeois |
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D'Eisenach, vint parmi tous ces cousins de rois |
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Chanter aussi devant le comte Hermann, l'orage |
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Éclata ; leur colère alla jusqu'à la rage, |
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Et parfois leurs couteaux brillèrent dans le val. |
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Or, n'ayant pu chasser ni tuer leur rival |
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Qui brillait auprès d'eux comme une fleur dans l'herbe, |
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Ils lui firent l'honneur de ce défi superbe : |
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Luttons, lui dirent-ils, une fois tous les six ; |
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Et qu'ensuite, pour prix, la duchesse offre un lys |
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Au vainqueur ; mais qu'aussi, tenant en main sa corde, |
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Le bourreau soit présent, et sans miséricorde |
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Qu'il pende, balancé dans l'azur enchanté, |
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Celui qui devant tous n'aura pas bien chanté. |
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Henri d'Ofterdingen les avait laissés dire ; |
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Il accepta leur offre avec un beau sourire |
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Et le combat eut lieu devant toute la cour. |
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Les habiles rhythmeurs s'enflammaient ; tour à tour |
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Ils chantèrent l'orgueil de leurs princes, l'empire |
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De la Croix, Dieu clément pour tout ce qui respire, |
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Les mystères cachés dans la Tour de Sion ; |
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Comment au Ciel, après la résurrection, |
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Le corps pur et sans tache à l'Âme se marie, |
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Les Anges, et surtout les gloires de Marie |
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Qui tient, victorieuse, entre ses doigts vermeils, |
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Des lys dont la splendeur efface les soleils. |
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L'air était plein de chants comme un ciel qui s'embrase ; |
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Les princesses, les ducs ravis, pâles d'extase, |
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Souriaient, cependant que l'honnête bourreau |
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Écoutait, rassemblant ses muscles de taureau, |
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Et d'un œil exalté, comme un Grec des vieux âges, |
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Approuvait les beaux mots et les fières images |
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Et les coups d'aile en plein éther ; mais quand le vol |
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Du poëte, alangui, venait raser le sol |
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Avec lequel jamais un oiseau ne s'accorde, |
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Ce critique ingénu, levant en l'air sa corde, |
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Semblait dire : Je crois que voici le moment. |
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Oh ! souvent, cœur naïf, quand si violemment |
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Nous meurtrissons le vers qui boite, et sans mesure |
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Quand nous violentons le mètre et la césure |
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Comme un vent furieux tourmente l'eau d'un lac, |
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Je pense à toi, brave homme, ô bourreau d'Eisenach ! |
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