| A Charles Desfossez |
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Puisqu'il faut songer au trépas |
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Quand on a fini sa ballade, |
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Docteur, ne me guérissez pas : |
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Depuis trente ans, je suis malade ! |
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J'ai le mal divin et mortel |
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D'aimer toutes les belles choses, |
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Et de frémir comme à l'autel |
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Devant la majesté des roses. |
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J'ai le mal de croire au ciel bleu |
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Où, quand ma raison perd ses voiles, |
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Je vois distinctement un Dieu |
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Mener les chariots d'étoiles. |
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Dans mon délire je revois |
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Ces longs fleuves bordés de vignes |
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Où les flots à la douce voix |
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Charmaient les lauriers et les cygnes, |
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Et je cherche l'horizon pur |
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Où, dans leurs graves symétries, |
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Blanchissaient, éclairant l'azur, |
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Les temples et les théories. |
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Ne me guérissez pas, docteur, |
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Pour qu'ensuite je me promène, |
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Insoucieux et triste acteur, |
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Au milieu de la farce humaine. |
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Si jamais, sous un vil manteau, |
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Histrion des frivoles haines, |
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Je me mêlais sur un tréteau |
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Aux diseurs de paroles vaines, |
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Si je devenais comme eux tous |
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Un bouffon que la Muse évite, |
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Accourez alors, hâtez-vous, |
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Cher docteur, guérissez-moi vite ! |
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Juin 1867.
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