Le Musicien |
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C'était un grand vieillard à chevelure blanche. |
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Il portait haut son front, neigeux comme les fleurs |
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D'avril ; et, plus profonds que ceux des oiseleurs, |
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Ses yeux pensifs étaient du bleu de la pervenche. |
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Sur un violon jaune où sa tête se penche, |
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Il improvisait, fier, défiant ses douleurs, |
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Beau de l'émotion qui ruisselait en pleurs |
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De son archet tremblant, comme l'eau d'une branche. |
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Tel par ce rude hiver, pâle de froid, transi, |
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Sur la corde sonore où frémissait ainsi |
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Tout ce qu'en gémissant notre espérance nomme, |
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Disant les vains efforts, la soif du beau, l'amour, |
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Et toute la bataille effroyable de l'homme, |
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Il chantait. Le portier l'a chassé de la cour. |
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Juin 1868.
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