| A Gabriel Marc |
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La Rime est tout, mon cher cousin Gabriel Marc ! |
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Elle est l'oiseau qui passe et dont l'aile nous touche ; |
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Elle est la pourpre en fleur que Rose a sur sa bouche |
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Quand le riant Wateau nous entraîne en son parc. |
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Quand l'étranger, Talbot ou Suffolk ou Bismarck |
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Boit le vin de nos ceps et dans nos draps se couche, |
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La Rime éclate alors, vengeresse et farouche |
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Comme la claire épée au poing de Jeanne d'Arc. |
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Aimons-la d'un cœur libre et d'un esprit agile ! |
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Car la Rime est pour nous le code et l'évangile, |
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Et le degré qui monte aux paradis du ciel. |
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Mais la Lyre est malade en ce temps réaliste : |
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C'est pourquoi soignons bien nos rimes, Gabriel |
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Au fier nom d'ange, MARC au nom d'évangéliste ! |
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14 mars 1875.
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