| A Jules Claye |
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Artiste, votre nom de savant typographe |
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Emplit tout l'univers de sa belle rumeur ; |
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Mais vous savez aussi, bon poëte et rimeur, |
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Dompter le blanc cheval qui hennit et qui piaffe. |
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La Muse a devant vous détaché son agrafe. |
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Les vers que vous signez : Jules Claye, Imprimeur, |
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N'égalent pas le charme et la joyeuse humeur |
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De ceux au bas desquels est mis votre paraphe. |
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Pour honorer Phoebos, le céleste imposteur, |
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Vous unissez la plume avec le composteur, |
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Et de toute façon nous aimons à vous lire. |
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Maître, vous mariez ainsi, pour nous ravir, |
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Le plomb victorieux à l'or pur de la Lyre |
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Et le métier d'Horace au grand art d'Elzévir. |
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Mars 1875.
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