| A Claudius Popelin |
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Oui, Claudius, parmi nos foules soucieuses, |
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Ta Muse, autrefois chère à des âges meilleurs, |
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Évoque doublement le souvenir des fleurs |
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Qui chantent pour nos yeux, notes silencieuses. |
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Car elle sait emplir d'âmes délicieuses |
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Les rhythmes caressants, divins comme nos pleurs, |
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Et, dans le riche émail, donner à ses couleurs |
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Le resplendissement des pierres précieuses. |
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Je l'aime, cette Nymphe à la charmante voix |
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Qui sème l'écarlate et l'azur sous ses doigts ; |
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Et, puisque tu le veux, Ouvrier qu'elle adore, |
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Sur son front, dont l'éclat royal sait marier |
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Des lys de neige avec des flamboiements d'aurore, |
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J'attacherai moi-même un rameau de laurier. |
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Février 1869.
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