| Au Pays Latin |
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O terre aventureuse |
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Où vit la fête heureuse |
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Du beau rire argentin, |
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Pays Latin ! |
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Dans Paris qui se blase, |
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Seul, pays de l'extase, |
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Tu gardes ta saveur |
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Pour le rêveur. |
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Tu n'as pas, dans un antre, |
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Des boursiers au gros ventre |
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Courtisant des Laïs |
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Jaune maïs ; |
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Tu n'as pas, faisant halte |
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Sur le bord de l'asphalte, |
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Des troupeaux de Phrynés |
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Enfarinés ; |
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Tu n'as pas, comme Asnières, |
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Des lions sans crinières, |
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Buvant à ciel ouvert |
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Le poison vert ; |
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Mais tu vis, mais tu penses ! |
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Tu songes, tu dépenses |
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Tes jours dans un charmant |
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Enchantement ! |
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Tu dis qu'en tes demeures |
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Le jour n'a pas trop d'heures |
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Pour la pensée et pour |
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L'immense amour. |
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Loin du gouffre vorace, |
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Tu chéris, comme Horace, |
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La flamme du vin vieux |
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Et des beaux yeux. |
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Toutes les belles choses, |
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Les poëmes, les roses |
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Charment ton peuple, épris |
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Des grands esprits, |
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Et jamais il ne cesse |
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D'adorer la déesse |
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Liberté, dont l'œil fier |
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Lance un éclair. |
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Aime, travaille, ô terre |
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Jeune, fidèle, austère : |
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L'avenir, ce témoin, |
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N'est pas si loin ! |
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Terre aux ardentes sèves, |
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Tu feras de tes rêves, |
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Pour les déshérités, |
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Des vérités ! |
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Mais jusque-là conserve |
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Tes beaux espoirs, ta verve |
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Et ta soif d'infini, |
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O coin béni ! |
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Nul mieux que toi n'aspire |
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Le radieux sourire |
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Et le regard vermeil |
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Du grand soleil ; |
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Ton parc entouré d'ombre, |
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C'est ce Luxembourg sombre, |
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Plein d'oiseaux querelleurs |
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Et plein de fleurs ; |
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Tes poëtes, divine |
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Race, qui te devine |
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Et qui lit dans ton cœur |
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Tendre et moqueur, |
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C'est Hugo solitaire, |
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Dont la plainte fait taire |
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Les sanglots arrogants |
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Des ouragans ; |
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C'est Leconte de Lisle, |
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Qui se souvient de l'île |
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Où fut nourri de miel |
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Un roi du ciel ; |
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C'est Barbier, dont l'Iambe |
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En l'air éclate et flambe ; |
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C'est Musset isolé |
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Et désolé ; |
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C'est Charles Baudelaire, |
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Dédaigneux du salaire, |
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Que le sombre Oiseleur |
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Prit en sa fleur, |
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Mais dont enfin la Gloire, |
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Ouvrant sa tombe noire, |
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Après un long affront, |
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Baise le front ! |
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Tes femmes, douces fées |
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De leurs cheveux coiffées, |
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Sans joyaux ni satin, |
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Pays Latin, |
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Et riant, chœur folâtre, |
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Du troupeau qui se plâtre |
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Et se met du blanc gras |
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Pour des ingrats, |
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Montrent, dans leur délire, |
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Les blanches dents du rire |
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Et les lys éclatants |
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De leurs vingt ans ! |
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Ris dans la triste ville, |
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Cher et suprême asile |
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Des fécondes leçons, |
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Nid de chansons ! |
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Toi seul, avril en fête, |
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Héraut, lutteur, poëte, |
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En ce temps envieux |
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Tu n'es pas vieux ! |
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En vain, des sots, qu'importe ! |
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Disent : La France est morte |
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Pour le divin combat. |
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Non, son cœur bat ! |
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Tandis que ces eunuques, |
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En leurs fureurs caduques, |
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Voudraient murer le Beau |
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Sous un tombeau, |
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Garde tes saintes fièvres |
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Au cœur, et sur tes lèvres |
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Ces mots : Justice, jour, |
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Progrès, amour ! |
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Avril 1868.
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