Pas de Feuilleton |
A Ildefonse Rousset
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I |
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Mon cher directeur, je modère |
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Les élans de ma verve, et si |
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Mon feuilleton hebdomadaire |
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Fait relâche cette fois-ci ; |
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Le cher caprice étant mon hôte, |
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Si je me dorlote, en fumant, |
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Les pieds sur mes chenets, la faute |
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En est aux Dieux. Voici comment : |
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Toujours les directeurs ordonnent |
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Poliment de me convier |
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A toutes les fêtes qu'ils donnent : |
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Mais du premier au neuf janvier, |
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A Paris, ville des lumières |
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Où Jocrisse lui-même est fin, |
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Nous avons vécu sans premières |
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Représentations. — Enfin, |
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Moi qui griffonne avec bravoure |
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Et qui n'ai jamais déserté, |
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Voici qu'une fois je savoure |
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Les douceurs de la liberté. |
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Je vis, je pense, je m'amuse, |
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Rime d'or, avec ton fuseau ; |
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Je fais ce que je veux ; ma Muse |
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Peut ouvrir ses ailes d'oiseau, |
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Et je l'embrasse, et pour renaître |
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Avec elle au sacré vallon, |
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Je m'envole par la fenêtre |
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Au charmant sabbat d'Apollon, |
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Où le dieu fauve, qui viole |
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Tous les vieux préceptes connus, |
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Joue en riant de la viole, |
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Parmi les vierges aux bras nus ! |
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Et je ne vois plus de premières |
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Représentations, — avec |
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Les bouquets de roses trémières |
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Qui montent sur le temple grec, |
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Avec les acteurs dont le crime |
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Est de mêler, pitres fervents, |
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Des couplets dépourvus de rime |
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Et des accords de chiens savants ! |
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Je ne vois plus ces avant-scènes |
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Qui ne s'obtiennent qu'à grands frais, |
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Où s'étalent des femmes saines |
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En petits cheveux beurre frais, |
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Maïs, jonquille, jaune soufre, |
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Ou bien roses comme les soirs |
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Du mois de juin. (Mon cœur en souffre, |
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Qu'on me ramène aux cheveux noirs !) |
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II |
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Je ne vois plus les troupes chères |
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Des gandins aux gilets ouverts |
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Ainsi que des portes cochères, |
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Gens si pâles qu'ils en sont verts, |
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Et qui, dans leurs cheveux, qu'admirent |
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Les demoiselles sans soucis, |
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Avec art sur leur front se tirent |
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Une raie entre les sourcils. |
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Je ne vois plus, narguant la plèbe, |
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Corselets ornés sur les flancs, |
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Leurs habits noirs comme l'Érèbe, |
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Où fleurissent des lilas blancs ! |
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Ni cette loge où dans sa grâce |
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Triomphe Blanche d'Antigny, |
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Rose et lys vivant, et plus grasse |
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Qu'un perdreau truffé par Magny ! |
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Errant au gré de ma folie |
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Au Pinde où toujours ruissela |
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Notre amoureuse Castalie, |
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Je ne vois rien de tout cela, |
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Et sur la pelouse enchantée |
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Je vais dans le zéphyr ami, |
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Aussi libre qu'un Prométhée |
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Dont le vautour s'est endormi. |
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A mes pieds que Phoebos délie, |
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Cherchant mes fers, galérien |
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De la vendangeuse Thalie, |
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O bonheur ! je n'y sens plus rien. |
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Car depuis huit jours les théâtres, |
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Certes, jamais vous ne l'auriez |
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Pu croire, — ont des succès folâtres |
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En rabâchant sur leurs lauriers. |
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Moi donc, oiseau du ciel antique, |
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Pâle cygne du lac profond |
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Couvert d'une peau de critique, |
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Je puis ignorer ce qu'ils font. |
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J'ai le droit de voir tout en rose, |
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O mes épithètes, dormez ! |
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Et sur mon magasin de prose |
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J'écris : Les bureaux sont fermés. |
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Que Macaire, orné d'un emplâtre, |
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Fasse traîner sur son talon |
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La rouge pourpre, ô Cléopâtre ! |
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Dont il a fait un pantalon ; |
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Que Devéria, pour les merles |
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Qui voudraient être ses amants, |
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Étale des mètres de perles |
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Et des boisseaux de diamants ; |
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Qu'elle montre, svelte et farouche, |
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Un mollet dont Paris est fou, |
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Et que les perles de sa bouche |
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Nuisent à celles de son cou ; |
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Que, séduisant jusqu'aux Titanes, |
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Après sa moustache Capoul |
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Traîne encore plus de sultanes |
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Qu'un pacha n'en garde à Stamboul ; |
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Que ce monde-là vole ou rampe, |
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Afin de ravir les humains, |
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Devant les flammes de la rampe, |
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Tant pis, je m'en lave les mains. |
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Seigneur ! je me soucie, en somme, |
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D'Hermione et de Camargo |
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Ainsi qu'un poisson d'une pomme, |
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(Comme l'a dit Victor Hugo.) |
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III |
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Car dans un décor où l'air joue |
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Et que n'a pas brossé Cambon |
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Je me promène, je l'avoue. |
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Certes, ma franchise a du bon, |
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Mais j'en prévois les conséquences ; |
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Donc vous voulez, mon cher Rousset, |
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Savoir où je prends mes vacances ? |
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Eh bien ! je vais vous dire où c'est. |
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Dans les bois où glapit l'hyène, |
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Je suis, libre de tout lien, |
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La divine Thessalienne, |
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La grande chasseresse, — ou bien |
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Ariel me prend dans la nue |
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Et permet que je me rende à |
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L'île où sur son épaule nue |
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Il vient caresser Miranda ; |
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Où, dans un jardin que dévaste |
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Le lierre avec sa frondaison, |
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Je courtise, rival d'Éraste, |
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Ascagne habillée en garçon ; |
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Ou bien, — car, pour mon esprit, toutes |
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Les chimères ont des appas, |
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Et je connais toutes les routes |
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Des pays qui n'existent pas, |
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Mes chagrins anciens faisant trêve, |
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Joyeux, n'étant plus endetté, |
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Aux côtés d'Hermia, je rêve |
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Le songe d'une nuit d'été ; |
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Ou, pendant de longues journées, |
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J'entends Roland sonner du cor |
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Dans les gorges des Pyrénées |
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Que le sang baigne, — ou bien encor, |
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Dans les Ardennes ou dans l'Inde, |
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Caché par quelque vert rideau, |
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Je fais des vers à Rosalinde |
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Comme si j'étais Orlando, |
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Et je la chéris, inhumaine, |
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En dépit du : Qu'en dira-t-on ? |
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Voilà pourquoi cette semaine |
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Vous n'aurez pas de feuilleton. |
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Pourtant, vous voudrez bien me rendre |
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Toute ma chaîne au grand complet |
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Et je demande à la reprendre |
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Samedi prochain, s'il vous plaît. |
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Car un vieux journaliste, en somme, |
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Ne sait pas dire : Ils sont trop verts ! |
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Et soit que, d'ailleurs, on le nomme |
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Romancier ou faiseur de vers, |
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Ce qu'il aime, c'est la patrie, |
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C'est le parfum, jamais banal, |
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Qu'a notre encre d'imprimerie, |
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Et l'atmosphère du journal. |
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Le National. Lundi 10 janvier 1870.
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