| La Lyre dans les Bois |
Petit Prologue
pour une symphonie comique |
| I |
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Le musicien, fils des Dieux, |
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Est maître absolu de notre âme, |
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Et dans l'Infini radieux |
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Il l'emporte en son vol de flamme. |
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Il est le maître, il est le roi, |
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Sans fusils ni canons de cuivre, |
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Sans batailles pâles d'effroi ; |
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Dès qu'il ordonne, il faut le suivre. |
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Donc, il le veut, partons, fuyons, |
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Quittons pour ses apothéoses |
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Cette fête où dans les rayons |
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Resplendissent les lèvres roses ; |
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Cette fête aux aspects charmants |
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Où parmi les flammes fleuries |
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Brillent les éblouissements |
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Des femmes et des pierreries. |
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Il va, le chanteur inspiré : |
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Suivons-le d'un vol énergique |
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Au loin, sous le ciel azuré, |
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Dans la grande forêt magique ; |
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Au bois, où se mêlent encor |
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Sous les ombres silencieuses |
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Le divin rire aux notes d'or |
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Et les larmes délicieuses ; |
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Où du sein des antres profonds |
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Les oiseaux donnent la réplique |
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A des virtuoses bouffons |
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Jouant un air mélancolique. |
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Là, comme un seigneur espagnol, |
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Tandis que Vénus étincelle, |
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Le mélodieux rossignol |
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Se plaint d'amour à la crécelle. |
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Puis, dans un triste adagio, |
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La trompette gémit et pleure |
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Sur notre époque d'agio |
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Que jamais un rêve n'effleure ! |
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Caille, coucou, dans le verger |
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Tout s'évertue et bat des ailes ; |
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Et celle qui d'un pied léger |
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Bondit sur les herbes nouvelles, |
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La Danse, folle du tambour, |
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Brisant le lien qui la sangle, |
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Bondit, haletante d'amour, |
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Et s'envole avec le triangle ! |
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| II |
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Voix, parlez aux rameaux flottants ; |
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Musique, enchante la ravine ! |
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Tenez, mesdames, de tout temps |
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Ce fut de même, j'imagine, |
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Sur l'herbe et dans les noirs ravins |
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Et parmi la feuillée obscure, |
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Un échange de chants divins |
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Entre la Lyre et la Nature ! |
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Au temps où les bêtes pleuraient, |
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Dans la sainte nature fée |
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Les lions soumis adoraient |
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Un chanteur qu'on nommait Orphée, |
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Car (dans mon rêve je le vois |
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Éveillant les antres sonores) |
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Il avait dans sa grande voix |
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L'éblouissement des aurores, |
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La profondeur des cieux, le son |
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Qui monte des sphères sacrées, |
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L'horreur des bois et le frisson |
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Des étoiles enamourées. |
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A l'Opéra l'on eût sifflé, |
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Mais les panthères et la lice, |
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N'ayant pas sur elles de clé, |
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N'y cherchaient pas tant de malice, |
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Et les tigres dans les déserts |
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Dédaignaient la façon banale |
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De bâiller à tous les beaux airs, |
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N'ayant pas de loge infernale. |
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Dans l'ombre des rochers épars |
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Ou groupés sous un noir mélèze, |
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Les onces et les léopards |
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Tout bonnement se pâmaient d'aise ; |
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En ces temps naïfs, aucun d'eux |
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N'avait peur de paraître bête, |
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Et de leurs bons mufles hideux |
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Ils léchaient les pieds du poëte. |
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| III |
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Oh ! s'envoler comme Ariel ! |
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Quitter la terre avec délire, |
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Prêter l'oreille aux voix du ciel |
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Et ne pas dédaigner la Lyre ! |
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Pauvres gens, — qui nous enivrons |
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D'entendre une horrible Victoire |
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Mugir avec les noirs clairons, |
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Ce serait notre seule gloire ! |
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Dans ce cas-là, si nous voulions, |
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Nous aurions peut-être, je pense, |
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Autant d'esprit que les lions : |
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Ce serait notre récompense. |
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Rappelez-vous ce mot vanté |
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De Shakspere, qui divinise |
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Le doux clair de lune enchanté |
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C'est dans Le Marchand de Venise. |
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Lorenzo, qui sur tous les tons |
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Peignait son amour jeune et folle, |
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Dit à sa maîtresse : Écoutons |
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La musique, — ô sainte parole ! |
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Et voici que les deux amants |
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Écoutent dans la nuit sans voiles |
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Les purs concerts des instruments |
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Se mêler au chant des étoiles. |
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Oh ! puisque le musicien, |
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Nous emportant dans l'harmonie, |
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Nous prend, libres de tout lien, |
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Sur les ailes de son génie ; |
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Puisque, nous enivrant d'accords, |
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Nous pouvons avec un sourire |
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Entendre la harpe et les cors, |
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Comme les amants de Shakspere, |
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Faisons comme eux : envolons-nous |
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Au delà du monde physique, |
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Et, comme dit en mots si doux |
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Le maître, — écoutons la musique ! |
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Mai 1867.
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