L'Aube romantique |
A Charles Asselineau
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Mil huit cent trente ! Aurore |
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Qui m'éblouis encore, |
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Promesse du destin, |
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Riant matin ! |
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Aube où le soleil plonge ! |
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Quelquefois un beau songe |
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Me rend l'éclat vermeil |
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De ton réveil. |
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Jetant ta pourpre rose |
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En notre ciel morose, |
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Tu parais, et la nuit |
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Soudain s'enfuit. |
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La nymphe Poésie |
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Aux cheveux d'ambroisie |
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Avec son art subtil |
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Revient d'exil ; |
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L'Ode chante, le Drame |
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Ourdit sa riche trame ; |
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L'harmonieux Sonnet |
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Déjà renaît. |
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Ici rugit Shakspere, |
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Là Pétrarque soupire ; |
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Horace bon garçon |
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Dit sa chanson, |
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Et Ronsard son poëme, |
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Et l'on retrouve même |
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L'art farouche et naïf |
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Du vieux Baïf. |
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Tout joyeux, du Cocyte |
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Rabelais ressuscite, |
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Pour donner au roman |
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Un talisman, |
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Et l'amoureuse fièvre |
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Qui rougit notre lèvre |
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Défend même au journal |
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D'être banal ! |
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La grande Architecture, |
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Prière sainte et pure |
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De l'art matériel, |
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Regarde au ciel ; |
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La Sculpture modèle |
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Des saints au cœur fidèle |
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Pareils aux lys vêtus |
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De leurs vertus, |
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Et la Musique emporte |
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Notre âme par la porte |
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Des chants délicieux |
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Au fond des cieux. |
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O grand combat sublime |
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Du Luth et de la Rime ! |
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Renouveau triomphal |
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De l'Idéal ! |
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Hugo, sombre, dédie |
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Sa morne tragédie |
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Aux grands cœurs désolés, |
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Aux exilés, |
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A la souffrance, au rêve. |
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Il embrasse, il relève |
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Et Marion, hélas ! |
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Et toi, Ruy Blas. |
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Et déjà, comme exemple, |
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David, qui le contemple, |
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Met sur son front guerrier |
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Le noir laurier. |
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George Sand en son âme |
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Porte un éclair de flamme ; |
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Musset, beau cygne errant, |
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Chante en pleurant ; |
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Balzac, superbe, mène |
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La Comédie Humaine |
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Et nous fait voir à nu |
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L'homme ingénu ; |
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Pour le luth Sainte-Beuve |
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Trouve une corde neuve ; |
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Barbier lance en grondant |
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L'Iambe ardent ; |
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La plainte de Valmore |
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Pleure et s'exhale encore |
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En sanglots plus amers |
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Que ceux des mers, |
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Et, sur un mont sauvage, |
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L'Art jaloux donne au sage |
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Théophile Gautier |
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Le monde entier. |
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En ces beaux jours de jeûne, |
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Karr a plus d'amour jeune |
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Qu'un vieux Rothschild pensif |
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N'a d'or massif ; |
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De sa voix attendrie |
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Gérard dit la féerie |
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Et le songe riant |
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De l'Orient ; |
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Les Deschamps, voix jumelles, |
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Chantent : l'un a des ailes, |
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L'autre parle à l'écho |
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De Roméo. |
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Frédérick ploie et mène |
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En tyran Melpomène, |
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Et la grande Dorval |
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L'a pour rival ; |
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Berlioz, qui nous étonne, |
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Avec l'orage tonne, |
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Et parle dans l'éclair |
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A Meyerbeer ; |
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Préault, d'un doigt fantasque, |
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Fait trembler sur un masque |
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L'immortelle pâleur |
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De la Douleur, |
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Tandis qu'à chaque livre |
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Johannot, d'amour ivre, |
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Prête un rêve nouveau |
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De son cerveau. |
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Pour Boulanger qui l'aime, |
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Facile, et venant même |
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Baiser au front Nanteuil |
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Dans son fauteuil, |
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La Peinture en extase |
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Donne la chrysoprase |
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Et le rubis des rois |
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A Delacroix. |
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Daumier trouve l'étrange |
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Crayon de Michel-Ange, |
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Noble vol impuni ! |
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Et Garvani |
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Court, sans qu'on le dépasse, |
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Vers l'amoureuse Grâce |
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Qu'à l'Esprit maria |
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Devéria ! |
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Mais, hélas ! où m'emporte |
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Le songe ! Elle est bien morte |
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L'époque où nous voyions |
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Tant de rayons ! |
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Où sont-ils ? les poëtes |
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Qui nous faisaient des fêtes, |
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Ces vaillants, ces grands cœurs, |
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Tous ces vainqueurs, |
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Ces soldats, ces apôtres ? |
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Les uns sont morts. Les autres, |
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Du repos envieux, |
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Sont déjà vieux. |
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Leur histoire si grande |
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N'est plus qu'une légende |
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Qu'autour du foyer noir |
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On dit le soir, |
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Et ce collier illustre, |
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Qu'à présent touche un rustre, |
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Sème ses grains épars |
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De toutes parts. |
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Hamlet qu'on abandonne |
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Est seul et sans couronne |
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Même dans Elseneur : |
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Adieu l'honneur |
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De l'âge romantique ; |
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Mais de la chaîne antique |
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Garde-nous chaque anneau, |
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Asselineau ! |
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Comme le vieil Homère |
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Savamment énumère |
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Les princes, les vassaux |
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Et leurs vaisseaux, |
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Redis-nous cette guère ! |
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Les livres faits naguère |
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Selon le rituel |
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De Renduel, |
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Fais-les voir à la file ! |
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Jusqu'au Bibliophile |
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Montrant page et bourrel, |
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Jusqu'à Borel ; |
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Car tu sais leur histoire |
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Si bien que ta mémoire |
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N'a pas même failli |
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Pour Lassailly. |
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Donc, toi que je compare |
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Au Héraut, qui répare |
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Le beau renom des vers |
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Par l'univers, |
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Dis-nous Mil huit cent trente, |
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Époque fulgurante, |
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Ses luttes, ses ardeurs |
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Et les splendeurs |
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De cette apocalypse, |
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Que maintenant éclipse |
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Le puissant coryza |
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De Thérésa ! |
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Car il est beau de dire |
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A notre âge en délire |
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Courbé sur des écus : |
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Gloire aux vaincus. |
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Envahi par le lierre, |
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Le château pierre à pierre |
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Tombe et s'écroule ; mais |
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Rien n'a jamais |
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Dompté le fanatisme |
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Du bon vieux romantisme, |
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De ce Titan du Rhin |
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Au cœur d'airain. |
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21 juillet 1866.
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