| Chez Bignon |
| Églogue |
| Rose, Rosette, Palémon |
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Prends ta flûte légère, ô muse de Sicile ! |
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On voyait là Finette, Héloïse, Lucile : |
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Nous soupions au sortir du bal. Quelques gandins, |
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Portant des favoris découpés en jardins, |
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Faisaient assaut d'esprit avec des femmes rousses. |
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Deux dominos pourtant, dont les allures douces |
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Nous ravirent, causaient poésie à l'écart ; |
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Et rien qu'en transcrivant, à sept heures et quart, |
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Leurs propos familiers d'hétaïres en vogue, |
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Un poëte essaya cette ébauche d'églogue. |
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Rose |
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Oui, tu dis bien, oui, Scholl est vraiment l'Amadis |
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De la littérature aimable, — mais, tandis |
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Que, perdant sa chaleur aux soleils d'or volée, |
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Ce Cliquot rafraîchit dans la glace pilée |
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Qu'à ses pieds le garçon naguère amoncelait, |
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Rosette, mon cher cœur, parlons de Monselet. |
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Rosette |
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Monselet est joli. Comme une vague aurore, |
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Son visage est vermeil et de fleurs se décore. |
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Je vois sa lèvre en feu dans le vin que je bois. |
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Quand il était petit, les roses dans le bois |
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Cachaient, en le voyant, leur aiguillon farouche, |
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Et les abeilles d'or voltigeaient sur sa bouche. |
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Rose |
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Et quel esprit charmant ! Comme il frappe d'estoc |
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Et de taille ! Et pour la gaieté, c'est Paul de Kock. |
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Rosette |
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Paul de Kock, en effet, mais avec plus de style. |
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On entre à son caveau par un blanc péristyle. |
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Rose |
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Wateau, peintre du beau, que son temps violait, |
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Eût fait de lui sans doute un abbé violet |
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Épris de Colombine, et dans la nuit avare |
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Éveillant doucement l'âme d'une guitare. |
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Rosette |
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Les Grâces le font vivre et l'ont accrédité. |
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Dans sa prose on les voit, cachant leur nudité |
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Et leurs bras blancs pareils à des anses d'amphores, |
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Sous des bouquets riants de fraîches métaphores ! |
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Rose |
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Rire, charmer, pleurer parfois, c'est son destin. |
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Rosette |
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Qu'il est ingénieux et fou dans un festin ! |
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Rose |
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Rosette, il faut le voir quand, faisant leur entrée, |
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Les truffes ont couvert la volaille éventrée. |
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Rosette |
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Et quand le Romanée a mis sur le mur blanc |
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Son reflet écarlate et sa lueur de sang ! |
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Rose |
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Il n'est pas de printemps, mon cœur, sans violette ; |
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Sans les clairs diamants, il n'est pas de toilette, |
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Comme sans Monselet, chanteur aérien, |
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Un dîner, même chaud, ne valut jamais rien. |
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Rosette |
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Il a fait des romans que s'arrachaient les dames, |
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Et dont la verte allure enchanta les vidames ! |
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Alors la châtelaine, errante au fond du val, |
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L'emportait sous son châle, ainsi que Paul Féval. |
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Rose |
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Mais à présent il est cygne parmi les cygnes. |
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Rosette |
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A présent il sait faire un chef-d'œuvre en cent lignes. |
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Rose |
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Que j'en ai vu mourir, non pas mille, mais cent |
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Mille, mais deux cent mille, avec Villemessant, |
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De ces ténors ! Mais, seul, Monselet a l'ut dièze. |
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Rosette |
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Quand il écrit, l'Europe entière en est bien aise, |
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Et, comme s'ils tombaient de l'outre de Sancho, |
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Les vins les plus pompeux coulent chez Dinochau. |
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Rose |
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Parfois Le Figaro plane moins que Pindare |
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Sur l'éther, mais on croit écouter la fanfare |
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De l'alouette, unie au chant de do¤a Sol, |
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Les jours où Monselet s'y rencontre avec Scholl ! |
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Rosette |
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Figaro, — trop souvent écrit pour les dentistes, |
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Est charmant quand il a ces deux instrumentistes. |
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Rose |
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Alors c'est un oiseau qui mêle sur son flanc |
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L'émeraude et l'azur. |
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Rosette |
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L'émeraude et l'azur. — C'est le rose et le blanc |
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Unissant leurs splendeurs pour une apothéose. |
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Rose |
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Scholl aime mieux le blanc. |
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Rosette |
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Scholl aime mieux le blanc. — Et Monselet le rose. |
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Rose |
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Qui sait parler ses vers comme toi, Monselet ? |
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Rosette |
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Qui mieux que lui, ma sœur, chante un petit couplet ? |
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Rose |
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Jamais, lorsqu'il le dit, un mot léger n'offusque, |
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Et j'aime éperdument son Espion Étrusque. |
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Rosette |
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Il le conte si bien qu'on voit le champion |
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S'escrimer dans la nuit contre cet — espion. |
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Rose |
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J'aime son feuilleton. Comme il voit bien les pièces ! |
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Rosette |
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Les contes qu'il en fait enchantent mes deux nièces. |
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Rose |
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Ses caprices railleurs valent ceux de Goya. |
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Rosette |
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Même Buloz un jour grâce à lui s'égaya ! |
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Rose |
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Monsieur de Cupidon, roué qui nous défie, |
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C'était là de la bonne autobiographie ; |
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C'est l'auteur qui, jetant sa tunique de lin, |
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Exécute ce rôle en habit zinzolin ! |
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Rosette |
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Lorsque l'Amour, perçant les cœurs par ribambelles, |
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Bat les forêts de Cypre et fait la chasse aux belles, |
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C'est lui qui, sur son cor, vient sonner l'hallali. |
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Si Gaiffe est toujours beau, Monselet est joli. |
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Rose |
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Monselet est joli, cela je te l'accorde. |
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Comme un Américain voltigeant sur la corde |
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Tout vêtu de soleil et d'écailles d'argent, |
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Il jette à l'azur même un regard indulgent ! |
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Rosette |
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On peut aimer un pitre, un notaire, un Osage. |
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Tel s'éprend d'une femme au gracieux visage |
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Rencontrée au Brésil ou dans Piccadilly : |
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Avant tout, à mes yeux, Monselet est joli. |
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Palémon |
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Enfants, vous parlez bien ; mais qui pourrait tout dire ? |
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Laisse là ton crayon, toi, rimeur en délire ; |
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Buvons, et ne perds pas tous ces instants si courts |
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A sténographier mot à mot les discours |
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De ces buveuses d'or à la fauve crinière. |
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Elles causaient de chose et d'autre, à la manière |
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Des bergers de Sicile essayant leurs pipeaux, |
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Et n'avaient pas tenu ces frivoles propos |
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Littéraires, afin que tu les écrivisses. |
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Mais voici le champagne avec les écrevisses ! |
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Mars 1862.
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