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Hommes hideux, et vous dont Amour fait sa gloire, |
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Femmes ! je vous dirai ma déplorable histoire. |
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J'étais Pierrot. — Comment ! Pierrot ? — Mais oui, Pierrot. |
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J'étais Pierrot. Voler au rôtisseur son rôt, |
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Dérober des poissons aux dames de la Halle |
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Tout en les fascinant d'un œil tragique et pâle, |
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Boire, manger, dormir, tels étaient mes destins, |
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Et je goûtais l'ivresse énorme des festins ! |
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Plus blanc que l'avalanche et que l'aile des cygnes, |
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J'étais spirituel et je parlais par signes. |
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Avec mon maître, vieux et sinistre coquin, |
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Nous poursuivions dans les campagnes Arlequin |
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Et sa délicieuse amante Colombine. |
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Mais dès que je levais contre eux ma carabine, |
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Sur un fleuve brillant comme le diamant |
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Ils s'enfuyaient dans des nefs d'or. C'était charmant. |
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Nous nous rencontrions parfois. Moins doux qu'Arbate, |
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J'assommais Arlequin avec sa propre batte. |
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Colombine, fuyant la cage et le réseau, |
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M'effleurait, en son vol tremblant, comme un oiseau ; |
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Je prodiguais, parmi les cris et les tumultes, |
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A Cassandre ébloui, des coups de pied occultes ; |
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Je riais, et la fée Azurine parfois, |
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A l'heure où le soleil teint de pourpre les bois, |
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Faisait jaillir pour moi, parmi les fleurs écloses, |
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Des pâtés de lapin dans les buissons de roses ! |
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Oh ! la fée Azurine ! Un jour, — ô mon pinceau, |
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Reste chaste ! — sur l'herbe, auprès d'un clair ruisseau, |
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Je la surpris dormant, sa poitrine de neige |
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A découvert. J'étais Pierrot. Que vous dirai-je ? |
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Sur ces lys, — un malheur est si vite arrivé ! |
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Je mis ma lèvre, hélas ! Puis je récidivai, |
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Trois fois. J'étais Pierrot. Mais la fée adorable |
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S'éveilla toute rouge, et me dit : Misérable, |
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Deviens homme ! Aussitôt, — prodige horrible à voir ! |
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Je sentis sur mon dos pousser un habit noir. |
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Comme si j'eusse été Français, Tartare ou Kurde, |
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Il me vint des cheveux, cette parure absurde ; |
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Sur mon front je sentis passer le badigeon |
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Qui rougit l'écrevisse, et comme le pigeon |
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Qui chante lorsqu'il frit dans une casserole, |
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J'eus cette infirmité stupide, la parole. |
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Oui, je parle à présent. Je fume des londrès. |
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Tout comme Bossuet et comme Gil Pérès, |
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J'ai des transitions plus grosses que des câbles, |
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Et je dis ma pensée au moyen des vocables. |
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Tels s'enfuirent ma joie et mon bonheur perdu. |
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Mais, dis-je à la cruelle Azurine, éperdu, |
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Souffrirai-je longtemps cette angoisse mortelle ? |
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Redeviendrai-je pas Pierrot ? — Si, me dit-elle. |
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Je ne veux pas la mort du pécheur. Quand les vers |
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Se vendront ; quand, disant : Les raisins sont trop verts ! |
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Le baron de Rothschild, abandonnant le mythe |
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De l'or, embrassera la carrière d'ermite ; |
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Lorsque les fabuleux académiciens |
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Ne mettront plus d'abat-jour verts ; quand les anciens |
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Romantiques, trouvant Hernani par trop raide, |
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Pâmeront de bonheur sur les vers de Tancrède ; |
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Quand on ne verra plus, chez les Turcs, le vizir |
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Étrangler des sultans ; quand, suivant sans plaisir |
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Les nymphes aux cheveux maïs, faisant fi d'elles, |
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Tous les maris seront à leurs femmes fidèles ; |
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Quand la flûte prendra la place des tambours ; |
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Lorsque enfin les bourgeois, ces habitants des bourgs |
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Qui, dans l'Espagne en feu comme dans le Hanovre, |
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Furent extasiés par Le Convoi du Pauvre, |
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Aimeront Delacroix et les ciels de Corot, |
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Toi, tu redeviendras Pierrot. — Grands dieux ! Pierrot ! |
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Je serai de nouveau Pierrot, fée Azurine ! |
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Criai-je ; et cette fois, au lieu de sa poitrine |
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Je baisai sa chaussure, et mis ma lèvre sur |
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Le pan resplendissant de sa robe d'azur ! |
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A présent, me voilà rassuré. Plus de chutes. |
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Les soldats voudront bien marcher au son des flûtes. |
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Pourquoi pas ? Tout va bien. Je sens pâlir ma chair. |
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Les vers, à ce qu'on dit, vont se vendre très cher |
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Dans trois jours. Le baron de Rothschild, je l'accorde, |
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N'a pas encore pris la bure et ceint la corde ; |
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Mais nous avons tous nos projets. Il a les siens. |
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Nos seigneurs, messieurs les académiciens, |
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Pareils à de vieux Dieux dans leur caverne noire, |
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Ornent encor d'abat-jour verts leurs fronts d'ivoire ; |
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Mais on doit en nommer de jeunes ce mois-ci. |
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Les romantiques, peuple en sa faute endurci, |
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Jusqu'ici ne sont pas accourus à notre aide ; |
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Mais ils diront bientôt : La flamme est dans Tancrède, |
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Et quant à Hernani, ce n'est qu'un feu grégeois. |
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Delacroix et Corot prennent chez les bourgeois, |
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Positivement. L'art dans leurs locaux motive |
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Les éclairs du Progrès, cette locomotive. |
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Les cocottes, Souris, Chiffonnette et Laïs, |
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Renoncent aux cheveux beurre frais et maïs ; |
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Depuis lors, moins friands de leurs épithalames, |
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Beaucoup de maris sont fidèles à leurs femmes. |
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Donc, en dépit du mal que m'a fait l'archerot |
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Amour, je vais bientôt redevenir Pierrot ! |
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O mes aïeux ! ce noir habit va disparaître |
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De mon dos frémissant ; de nouveau je vais être |
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Muet comme une carpe, et je ferai des sauts |
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De carpe également, pour étonner les sots. |
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Oui, ta prédiction s'accomplit, Azurine ! |
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Mon teint moins agité prend des tons de farine ; |
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Je suis comme tous les ténors, je perds ma voix ; |
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Et je ris déjà comme un bossu, quand je vois |
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Pâlir mon nez, pareil à celui de la lune. |
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Les femmes accourront. — Qu'il est beau ! dira l'une, |
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Et j'aurai des effets de neige sur mon front. |
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Et lorsque les petits enfants apercevront |
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Mon visage embelli d'une blancheur suprême, |
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Ils diront : J'en veux. C'est de la tarte à la crème ! |
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