| Trop de Cigarettes |
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Eh ! oui, monsieur de Girardin, |
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Elles ont raison, vos sorties ! |
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Si la France, riant jardin, |
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Ne produit plus que des orties, |
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Si l'éclat de son fier soleil |
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S'efface aujourd'hui sous la brume |
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Qui voile cet astre vermeil, |
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C'est parce que l'Empereur fume. |
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Si notre siècle, Phaéton |
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Déchevelé, parfois s'égare |
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Et suit une route en feston, |
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Oui, c'est la faute du cigare. |
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Pourtant, sans parti pris banal, |
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Prenons en main notre lanterne, |
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Roi de La Liberté (journal), |
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Et regardons Paris moderne. |
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Je vois, dans cet âge irrité, |
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Les penseurs, les ardents apôtres |
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Du Droit et de la Vérité |
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S'armer les uns contre les autres, |
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Et je vois deux frères, jaloux |
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D'épouvanter les voûtes bleues, |
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S'entre-manger, comme ces loups |
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Dont il n'est resté que les queues. |
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J'entends monsieur de Champagny, |
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Qui, posant sa main sur sa cuisse |
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Comme on fait au bain Deligny, |
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Défend que désormais on puisse |
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Apprendre à lire à tout enfant |
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Qui, pendant sa jeunesse errante, |
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N'aura pas, banquier triomphant, |
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Gagné cent mille écus de rente ! |
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Un autre, agitant le tison |
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De la Guerre absurde et stérile, |
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Au lieu de nous parler raison |
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Embouche le clairon d'Achille. |
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Sur nous tous levant un impôt |
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Conseillé par notre délire, |
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L'outil de monsieur Chassepot |
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Remplace la Plume et la Lyre ; |
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Et je vois, ô Dieux indulgents ! |
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Orphée, en ces instants risibles, |
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Apprivoiser bêtes et gens |
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A coups de balles explosibles. |
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Au théâtre, un fou furieux, |
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Ayant toujours exécré celle |
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Dont se réjouissaient les cieux, |
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Dit : O Musique ! à sa crécelle. |
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J'entends, en leurs jeux triomphaux |
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Dont la folie est singulière, |
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Les acteurs faire des vers faux |
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Et vouloir souligner Molière. |
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Or, voyant que l'on a tout fait |
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Pour noircir la blancheur du cygne |
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Et que tout s'arrange en effet |
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Pour qu'Alceste pleure et s'indigne, |
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Je pense alors, sous mon tilleul |
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Songeant à nos peines secrètes, |
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Que l'Empereur n'est pas le seul |
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Qui fume trop de cigarettes ! |
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Septembre 1868.
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