| La Mitrailleuse |
| I |
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La Mitrailleuse, un nom charmant ! J'y veux songer. |
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Elle est d'une bonne syntaxe ; |
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J'aime sa tabatière et son affût léger, |
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Ses canons tournant sur un axe, |
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Jolis petits canons, étroitement unis, |
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Sa batterie en féronnière |
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Et son récipient à cartouches, munis |
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Chacun d'un couvercle à charnière ! |
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La chose est dans sa boîte, et, pour charmer nos yeux, |
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Se manœuvre, (on me le révèle,) |
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O Barbarie, ainsi que ton orgue joyeux, |
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En tournant une manivelle ; |
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Grâce à quoi dragons verts, cuirassiers, fusiliers, |
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Déchus de leur beauté physique, |
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Tous, par douzaines, par centaines, par milliers |
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Seront foudroyés en musique. |
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Un enfant y suffit ; alors, dans un éclair, |
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Notre chair sous le plomb féroce |
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Volera par lambeaux ensanglantés, sur l'air |
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Allez-vous-en, gens de la noce ! |
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| II |
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O mères ! qui, riant au baiser de vos fils, |
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Oubliez l'amère souffrance |
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Et portez suspendus à votre sein de lys |
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Ces beaux enfants, fleurs de la France ; |
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| 25 |
Ne vous obstinez pas, ô mères que le jour |
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Baigne de sa clarté subtile, |
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A les nourrir ainsi du lait de votre amour ; |
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Cessez une lutte inutile. |
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Tandis que votre lait abreuve un seul enfant, |
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| 30 |
La Mitrailleuse, mousquetade |
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Énorme, a vite mis un millier triomphant |
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D'hommes faits — en capilotade. |
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Vous ne résistez pas à la comparaison ! |
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Couseuses, rien ne peut absoudre |
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Le fil d'or de nos jours ; vous n'aurez pas raison |
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De cette machine à découdre ! |
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Le fossoyeur n'a plus à creuser de tombeaux. |
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Les oiseaux noirs pendent en grappe |
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Sur nous ; voici venir la fête des corbeaux : |
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C'est pour eux que l'on met la nappe ! |
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| III |
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Car, ô Progrès, génie auguste et factieux ! |
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Songeur qui, déployant tes ailes, |
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Sous les noirs Océans et dans l'horreur des Cieux |
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Vas chercher des routes nouvelles ! |
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Un ménechme hideux, ton singe et ton bouffon, |
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Contemplant ton œuvre hardie, |
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Pour réjouir la Nuit et pour charmer Typhon |
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En fait l'ignoble parodie ; |
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Et quand, victorieux des vieux spectres rampants, |
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Recréant la beauté première, |
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Démon de la science et du jour, tu répands |
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La poésie et la lumière ; |
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Quand tu pétris, cyclope, avec ton dur marteau, |
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La machine, — bête de somme |
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Qui traîne en se jouant le char et le bateau, |
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Détruit l'espace, affranchit l'homme, |
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La Machine, qui va pour nous recommencer |
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Les Titans aux labeurs superbes, |
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Qui sait creuser le noir sillon, ensemencer, |
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Faucher le blé, lier les gerbes ; |
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Alors le faux Progrès, ton singe, acclimaté |
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Dans les batailles volcaniques, |
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Pour nous hacher menu comme chair à pâté |
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Forge des bourreaux mécaniques ! |
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Septembre 1868.
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