| Et Tartuffe ? |
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Adam vante et chérit son paradis natal |
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Où, joyeuse et libératrice, |
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Dans les Édens baignés par des flots de cristal |
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La vigne est sa mâle nourrice. |
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Et Tartuffe ? — Il nous dit, entre deux oremus, |
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Que pour tout bon Français la patrie est à Rome, |
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Et qu'ayant pour aïeux Romulus et Rémus, |
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Nous téterons la louve à jamais. — Le pauvre homme ! |
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Adam, qui veut chasser de son riant jardin |
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La Haine impure, ce reptile, |
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Aime un langage clair, et garde son dédain |
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Pour la polémique inutile. |
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Et Tartuffe ? — Il écrit des pamphlets, des amas |
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De brochures, des tas de discours. Il consomme |
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Deux fois plus de papier qu'Alexandre Dumas |
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Et même que Ponson du Terrail. — Le pauvre homme ! |
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Adam, toujours épris de l'antique Beauté, |
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Pour se guérir de tant d'épreuves |
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Demande, haletant, la force et la santé |
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Au flot mystérieux des fleuves. |
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Et Tartuffe ? — Jamais il n'a que des refus |
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Pour la pauvre naïade. Il craint l'eau froide, comme |
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Le bienheureux saint Labre, et ses cheveux touffus |
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Sont vierges des baisers du peigne. — Le pauvre homme ! |
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Adam veut que sa fille au front pur, son trésor, |
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Sous le noir sanglot des huées |
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Ne porte pas la pourpre et les étoffes d'or, |
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Ces haillons des prostituées. |
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Et Tartuffe ? — Blessé par des yeux vert-de-mer, |
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Avec une Ève en fleur il mordille la pomme, |
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Et, tout en répétant : Craignez le fruit amer, |
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Il vous le croque avec délices. — Le pauvre homme ! |
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Adam, pour mettre un coq à la place d'un lys, |
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Ne veut plus imiter Xaintrailles ; |
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Il appelle à grands cris le jour où tous ses fils |
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Ne seront plus chair à mitrailles. |
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Et Tartuffe ? — Il prétend qu'on acquitte l'impôt |
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Du sang. Et si quelqu'un dit : Tue ! il crie : Assomme ! |
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Ses prédilections sont pour saint Chassepot, |
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Pour saint Bonnin et pour saint Dreyse. — Le pauvre homme ! |
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Adam, victorieux du passé triste et vain, |
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Regarde sans terreur les voiles |
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De l'insondable azur, où le berger divin |
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Mène ses grands troupeaux d'étoiles. |
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Et Tartuffe ? — Il nous dit : Les astres, les soleils, |
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Les comètes, cela regarde l'astronome. |
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Moi, ce que j'aperçois au fond des cieux vermeils, |
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C'est un vengeur, un dieu féroce. — Le pauvre homme ! |
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Raison ! divinité sereine, qu'à genoux |
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Diderot proclama naguère, |
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Parle ! protège-nous ! entends-nous ! sauve-nous ! |
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Détruis la Bêtise et la Guerre ! |
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Sauve Marco, la stryge aux yeux froids et hautains ; |
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Sauve Shahabaam, sauve monsieur Prudhomme ; |
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Sauve les idiots, sauve les philistins |
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Et les envieux, — et Tartuffe, le pauvre homme ! |
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Juin 1868.
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