| Leroy s'amuse |
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Le soleil continue à tout chauffer à blanc. |
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Du fond de sa rouge fournaise |
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Il nous vise, et chacun de nous emporte au flanc |
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Une de ses flèches de braise. |
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Plus cruel que Néron et que Domitien, |
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Pour griller ce que nous aimâmes, |
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Ce bourreau sur son front d'académicien |
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Met une perruque de flammes ! |
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Ah ! pour le supporter, ce dur soleil roussi, |
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Qui, desséchant les jouvencelles, |
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Nous met sa torche aux yeux, et qui nous fait aussi |
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Manger des gerbes d'étincelles, |
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Il faudrait être enfin plus doux que Babylas |
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Et plus patient qu'Athanase, |
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Car il nous a, pendant ces jours derniers, hélas ! |
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Dévoré même le Gymnase ! |
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On y meurt tout de bon : la feuille de vigne y |
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Semblerait trop chaude, ô mon Ode ! |
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Et tous les spectateurs de monsieur Montigny |
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Sont changés en bœuf à la mode. |
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Voyant cela, l'auteur de Chemin retrouvé, |
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Pâle et debout contre un pilastre |
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De ce théâtre si rudement éprouvé, |
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Fit ce petit discours à l'Astre : |
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O Phébus-Apollon ! photographe changeant |
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Qui vient laper l'eau dans les auges |
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Et qui nous romps le crâne avec ton arc d'argent, |
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Tu n'es qu'un franc-tireur des Vosges ! |
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Ah ! montreur de seins nus qui fais le Richelieu ! |
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Coiffeur qui poudres cette ville ! |
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Joueur de violon et de lyre ! vieux dieu |
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Bon pour Ménard et pour Banville ! |
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Comment ! Régnier et moi, nous donnons, vieil archer, |
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— Tranchons le mot, — un pur chef-d'œuvre ; |
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Et toi, rose et brûlant, tu viens nous le lécher |
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Avec tes langues de couleuvre ! |
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Pour notre bonbonnière abandonnant les cieux, |
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Parmi nos loges tu t'installes, |
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Et tu viens cuire à point les crânes des messieurs |
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Qui se sont assis dans les stalles ! |
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Même jeu sur la scène. On voit que les pompiers, |
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Incendiés par tes extases, |
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Entrent en fusion et coulent à nos pieds : |
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On pourrait en faire des vases ! |
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Tu changes en charbons le riche lampas qu'a |
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Drapé mon directeur artiste, |
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Et, grâce à toi, le front de madame Pasca |
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S'enflamme comme une améthyste ! |
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Tu grilles sans pitié Massin, dont la chanson |
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Vaut bien mieux que celle d'un merle, |
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Et tu fonds lâchement Béatrice Pierson, |
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Comme Cléopâtre sa perle ! |
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La pauvre Mélanie a des feux sur ses doigts : |
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Berton s'efface dans la brume, |
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Villeray s'amincit comme un fil, et je vois |
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A l'horizon Landrol qui fume ! |
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Soleil, moi, vieux lion blanchi sous le harnois, |
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Crois-tu vraiment que je m'amuse |
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De te voir envoyer du monde à Cressonnois ? |
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Va-t'en ! laisse en repos ma Muse, |
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Ou, s'il fallait encor que ton bras assénât |
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Des coups sur cette fiancée, |
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Tremble, je te ferai flétrir en plein Sénat, |
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Comme on a fait pour monsieur Sée ! |
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C'est ainsi que Leroy, farouche, et par instants |
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De son pied tourmentant la plinthe |
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Du corridor, parlait au soleil du printemps |
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Et l'assourdissait de sa plainte. |
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Pourtant des spectateurs fort nombreux se montraient |
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Au contrôle, — tous grillés comme |
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Des biftecks. Ils entraient brûlés, mais ils entraient. |
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Ils versaient une forte somme ; |
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Et notre auteur, avec des sourires charmants, |
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Regardait parmi l'incendie |
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Ces tisons à demi consumés, et fumants, |
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Qui venaient voir la comédie ! |
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Juin 1868.
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