| Pénélope et Phryné |
| A Charles Marchal |
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D'autres peindront, sur les sommets, |
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Cythérée ou bien sainte Thècle, |
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Ou César victorieux ; mais, |
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En véritable enfant du siècle, |
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Pour nous charmer, le blond Marchal, |
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Dont la couleur est fort congrue, |
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Cette fois à son fil d'archal |
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Suspend la Cocotte et la Grue. |
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C'est-à-dire, ô gens de Passy, |
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Tout le bonheur que nous voulûmes ; |
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Toute l'âme de ce temps-ci |
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Représentée en deux volumes. |
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Pénélope aux chastes bandeaux, |
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Qu'avec respect le démon tente, |
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Cache sa poitrine et son dos |
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Sous sa belle robe montante, |
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Et, sous ses lambris fleuronnés, |
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Voile dans les plis d'une guimpe |
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Deux monts sauvages, couronnés |
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De neiges, ainsi qu'un Olympe. |
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Elle coud, d'un geste humble et doux, |
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Avec des airs de sœur tourière ; |
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Total : quinze mille francs, tous |
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Les six mois, chez la couturière. |
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Méprisant le Niagara |
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Pour sa chute, — elle est tourterelle |
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Et pleure, et son mari sera |
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Philémon, — s'il n'est Sganarelle ! |
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Quant à Phryné, toute à l'Amour |
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Qu'elle tient captif en son antre, |
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Elle a la taille courte, pour |
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Donner plus d'importance au ventre. |
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Elle s'orne d'un lourd chignon |
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Que baisent des rayons frivoles ; |
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Sur son front naïf et mignon |
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Court un fouillis de mèches folles ; |
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Puis, sur son dos voluptueux, |
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Mais net comme la bonne prose, |
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Dégringolent de somptueux |
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Tire-bouchons couleur de rose, |
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Et sa robe, pour des desseins |
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Qu'on ne peut croire pacifiques, |
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Montre à nu le dos et les seins |
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Ainsi que les bras magnifiques. |
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Sa ceinture, — qui nous promet |
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Tout, — a l'air, fière et sans vergogne, |
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Du grand cordon que Wateau met |
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Au tout petit duc de Bourgogne ; |
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Bref, adorable au premier chef ! |
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Mais le malheur, c'est qu'elle mange |
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De l'or et du papier joseph, |
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Et qu'elle s'en nourrit, pauvre ange ! |
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Double régal pour Amadis |
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Errant dans la campagne verte, |
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Pénélope a l'air d'un grand lys |
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Et Phryné d'une rose ouverte. |
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Chez nous, en pleine floraison, |
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En jupe austère, en folle cotte, |
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Nous avons, — Marchal a raison, |
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La Grue et l'aimable Cocotte. |
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Double trésor, double présent |
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Que le poëte ne diffame |
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Jamais ! — Seulement, à présent, |
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Marchal, on demande… la Femme ! |
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Quant à l'Homme… — vœux superflus ! |
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Je crois qu'en ce Paris sans gêne, |
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Toi-même, tu ne songes plus |
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A le chercher, ô Diogène ! |
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Quoi ? tu le cherches encor ! — Si |
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Tu m'en crois, il est, j'imagine, |
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Bien loin, bien loin, bien loin d'ici, |
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Oh ! plus loin que l'île d'Égine ! |
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Dans quelque désert écarté, |
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Au delà des routes communes, |
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Où sont la sainte Liberté, |
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Les chefs-d'œuvre… et les vieilles lunes ! |
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Mai 1868.
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