| Satan en colère |
C'est perdre le bruit et le feu :
Je le sais, moi qui fus un dieu !
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Victor Hugo,Le Danube en colère.
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Satan, criant miséricorde, |
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Appela d'abord au secours |
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En voyant s'augmenter la horde |
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Qui, grâce à nous, chez lui déborde, |
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Si bien que ses grils sont trop courts ! |
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Ensuite, il nous fit ce discours : |
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Faut-il donc que je vous proscrive, |
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Mortels que jadis j'attrapais ! |
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C'est effrayant ce qu'il m'arrive |
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De gens sur l'infernale rive, |
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Tassés, pressés en rangs épais, |
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Depuis que vous êtes en paix ! |
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Vous le savez, comme j'imite |
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Les fables des temps primitifs, |
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Les damnés, — on connaît ce mythe, |
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Cuisent chez moi, dans la marmite |
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Que j'ai prise dans les motifs |
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Des vieux poëtes inventifs. |
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Et, lorsque de rire je pouffe, |
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Malheur à qui touche à ce pot ! |
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Mais, — voici le comique bouffe ! |
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Dans mon pot-au-feu l'on étouffe |
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Depuis que votre chassepot |
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A fait l'ancien fusil capot ! |
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On n'y peut plus tenir à l'aise, |
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Depuis que vos engins hideux, |
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Fusils Bonnin et fusils Dreyse, |
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Font rouler jusqu'à ma fournaise |
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Un tas de passants hasardeux, |
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Qui tombent là, coupés en deux ! |
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Grâce enfin pour ma casserole ! |
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Chacun de vous est le Colomb |
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D'une nouvelle arme à virole ; |
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Vous vous foudroyez au pétrole |
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Avec infiniment d'aplomb : |
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C'est une débauche de plomb ! |
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Eh ! quoi, Dumanets sans vergogne, |
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Croyez-vous que nous ricanons, |
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Quand là-haut votre clairon grogne, |
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En voyant la folle besogne |
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Que me préparent vos canons, |
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Dont je ne retiens pas les noms ! |
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On prétend que j'emmagasine |
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Tout ce que détruira le fer ! |
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Dis, si tu veux, que je lésine, |
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Tas de fous ! mais, dans ma cuisine |
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Où flambe un feu joyeux et clair, |
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Je n'ai plus de place en enfer ! |
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J'étais gai comme Diogène ; |
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J'engraissais comme un alderman ! |
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Vais-je, pour qu'on me morigène, |
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Exproprier ce qui me gêne, |
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Comme votre baron Haussmann, |
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Moi bon vivant et gentleman ! |
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Ah ! tu t'égorges, saltimbanque, |
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Genre humain encore au maillot ! |
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Toujours des morts ! — La place manque ; |
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S'il en vient un, je vous le flanque |
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(Fût-il juif, turc ou parpaillot) |
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Dans le paradis de Veuillot ! |
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Là, vêtu d'une simple écharpe, |
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Jusqu'à l'éternité sans fin, |
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Ainsi qu'au concert Contrescarpe, |
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Il entendra des airs de harpe |
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Grattés par ce doux Séraphin, |
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Et s'il s'amuse, il sera fin ! |
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Mais, pauvre ver, pour deux aurores, |
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Vis tranquille sur ton mûrier ! |
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Pourquoi faut-il que tu t'abhorres, |
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Frêle insecte, et que tu dévores, |
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En croyant mâcher du laurier, |
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Tout le plomb que vend l'armurier ! |
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Mai 1868.
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