| Le Lion amoureux |
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Dans l'enceinte où Joseph Prudhomme |
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Triomphe, entouré d'amis siens, |
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Où dorment leur éternel somme |
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Les doux académiciens, |
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Où, pour nos suprêmes délices, |
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Faisant de la prose et des vers, |
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Ils protègent leurs crânes lisses |
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Par de vastes abat-jour verts, |
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On attendait, tout pâle encore |
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De sa longue rébellion, |
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L'orateur au verbe sonore, |
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L'homme à la face de lion. |
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Près des fenêtres entr'ouvertes, |
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On disait : — Oh ! lorsqu'en ces murs |
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Où pendent les perruques vertes |
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De ces immortels déjà mûrs, |
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Sa voix révolutionnaire, |
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Pleine de courroux et de foi, |
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Éclatera comme un tonnerre, |
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Certes ils vont mourir d'effroi ; |
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Et, comme si La Marseillaise, |
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Ici tout à coup se levant, |
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Pour évoquer l'âme française |
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Embouchait son clairon vivant, |
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On va voir ces minces fantômes, |
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Aux vieux monuments assortis, |
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Rentrer dans les feuillets des tomes |
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Dont ils sont indûment sortis ! |
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Ou, troupe de corps dénuée, |
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Ils vont, au sein des cieux déserts, |
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Se dissiper dans la nuée, |
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Se dissoudre parmi les airs ; |
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Et l'on verra, — coups d'œil féeriques ! |
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Aux pays par Hoffmann rêvés |
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Fuir les Villemains chimériques |
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Avec les vagues Legouvés ! |
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C'est ainsi qu'un brillant cortège |
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Plaignait, arrivé de Saint-Flour, |
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Ces birbes, dont le front de neige |
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S'embellit d'un vert abat-jour, |
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Quand il entra, lui, le grand maître |
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Des mots magnifiques et clairs, |
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Qui les réduit aux lois du mètre, |
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Et dont les yeux sont pleins d'éclairs ; |
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Lui, devant qui l'Intrigue tremble |
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Avant même qu'il n'ait parlé, |
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Et dont la grande voix ressemble |
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A l'ouragan échevelé. |
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O surprise rare et dernière ! |
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Comme Sylvandre il avait mis |
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Des fleurettes dans sa crinière, |
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Pour plaire à ses nouveaux amis ! |
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Comme toujours, il parlait juste, |
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Et même il chantait en bon fils |
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La Liberté, sa mère auguste, |
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Mais sur la flûte de Tircis ! |
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Dieux ! voir le titan de l'abîme |
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Verser du cassis de Dijon ! |
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Voir passer le lion sublime |
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En habit gorge de pigeon ! |
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Si bien qu'à présent Jules Favre, |
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Jouet d'ironiques destins, |
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Est en tous lieux (ceci me navre) |
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Célébré par les Philistins ! |
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Lui, le prince de la parole, |
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Voilà d'où viennent mes ennuis, |
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Il est applaudi par Dréolle… |
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Oh ! cachez-moi, profondes nuits ! |
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Mai 1868.
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