| Le Petit-Crevé |
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Lyre, pinçant ta belle corde, |
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Je chanterai, car c'est mon plan, |
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Le Petit-Crevé, dont j'accorde |
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La découverte à Roqueplan. |
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De la Tamise jusqu'à l'Èbre, |
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On voit bâiller son pâle Ennui : |
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Comme crevé, l'Œil que célèbre |
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Hervé — n'est rien auprès de lui. |
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Plus endormi qu'une citerne, |
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Il végète. Faux col géant. |
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Favoris courts. Veston. L'œil terne. |
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Signes particuliers : Néant ! |
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Néant dans son regard qui boite, |
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Néant dans son gilet nouveau, |
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Et Néant dans la mince boîte |
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Où devrait être son cerveau ! |
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Nommez à ce petit, — qui crève |
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Avec un gant rouge à sa main, |
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Les grands espoirs qui sont le rêve |
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Et l'âme du génie humain ; |
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L'Art, cette auguste idolâtrie |
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Pour notre paradis natal, |
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L'Honneur, la Vertu, la Patrie, |
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La Beauté, ce lys idéal ; |
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Et, parmi ces choses divines, |
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La Liberté, dont tous les pas |
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Font tomber de vieilles ruines, |
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Il vous répondra : Connais pas ! |
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Mais que Rosaura qui s'arrose, |
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Chaque matin, comme un rosier, |
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Passe, en cheveux couleur de rose, |
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Dans une brouette d'osier, |
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Croyant à ce qu'elle dérobe, |
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Vite il court s'incliner devant |
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Cette sorcière, dont la robe |
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N'est, hélas ! pleine que de vent. |
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La grande cocotte funeste |
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Le fait longtemps poser debout |
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Au soleil. — Puis après, le reste |
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Du temps, que fait-il ? — Rien du tout. |
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De sa fumée errante et bleue |
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S'entourant pour faire florès, |
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Il voyage dans la banlieue, |
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Empaqueté comme un londrès. |
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On le voit dans cinq ou six gares |
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Par semaine, sous l'œil des cieux |
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Fumant en guise de cigares |
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Des troncs d'arbre prétentieux. |
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Aux Bouffes, (c'est là qu'il s'abonne,) |
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Il porte un stick céleste ; mais |
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Il marivaude avec sa bonne |
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Et savoure cet affreux mets ! |
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Et le soir, spectateur godiche, |
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Ce gandin, qu'on joue aux Menus- |
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Plaisirs, s'en va voir dans La Biche |
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De grands morceaux de femmes — nus. |
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Ou bien tu cours où l'on ricane, |
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Divin Petit-Crevé, car ton |
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Bonheur est de montrer ta canne |
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Dans les théâtres de carton ! |
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Mais que dis-je ! carton toi-même. |
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Plus fuyant qu'un ciel de Corot, |
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Tu passes, chimérique et blême, |
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Comme Antinoüs ou Pierrot ! |
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Être effacé, doux comme un ange |
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Et banal entre les fumeurs, |
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Tu vis, et rien en toi ne change, |
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O Petit-Crevé, quand tu meurs ! |
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Avril 1868.
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