| La Criminelle |
| I |
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Et je vis un sombre cachot, |
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Où, parmi les noires tentures, |
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Grinçait dans l'air humide et chaud |
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Tout un appareil de tortures. |
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Là, plus vermeils que des rosiers |
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Au mois de juin, le long des porches |
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Frémissent de sanglants brasiers, |
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Qui font pâlir le feu des torches. |
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J'entends des bruits mystérieux |
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Gémir, pareils au cri des goules |
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Dans la nuit, et je vois des yeux |
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Briller par les trous des cagoules. |
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Quel criminel, géant ou nain, |
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Va venir ? Mon cœur, tu frissonnes ! |
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Est-ce le boucher Avinain, |
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Ou Dumolard, tueur de bonnes ? |
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Certes, quelque rustre endurci, |
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Faisant horreur à la lumière, |
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Et lâche, et hideux. — Non, voici |
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L'accusée. Elle est belle et fière. |
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Elle fait la nique aux valets ; |
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C'est une commère gauloise, |
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Et le rire de Rabelais |
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Éclaire sa lèvre narquoise. |
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C'est la Presse. — Avec loyauté, |
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Elle brave, sous l'œil du sbire, |
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Les ténèbres, étant clarté, |
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Et la grimace, étant sourire ! |
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Elle accueille, sans nul tourment, |
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L'âpre ferraille qui la froisse |
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Et le lourd Avertissement |
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Fameux comme poire d'angoisse ; |
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Elle voit, sans effroi marqué, |
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Les crocs, les brodequins, les pinces, |
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Et le glaive Communiqué, |
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Très célèbre dans les provinces, |
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Admirant avec sérieux |
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Qu'on ait pu sauver du naufrage, |
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Et garder, pour les curieux, |
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Tous ces bibelots d'un autre âge ! |
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| II |
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Mais, feuilletant son agenda, |
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Grattant son large nez en truffe, |
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Apparaît un Torquemada, |
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Moitié Satan, moitié Tartuffe. |
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O toi, malheur de mes neveux ! |
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Qui fais (même sur la Vulgate !) |
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Plus de clarté que je n'en veux ! |
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Démon rusé ! Bête écarlate ! |
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(Dit-il,) esprit de l'Imprévu, |
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Qu'il faudrait traîner sur des claies, |
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Puisque, sans toi, l'on n'aurait vu |
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Ni les reptiles, ni les plaies ! |
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Toi qui, jusque chez les Lapons, |
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Causes, faisant le mauvais pire, |
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O magicienne, réponds : |
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Qu'as-tu fait du premier Empire ? |
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Hélas ! dit la Presse, en rêvant |
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Devant la bizarre figure, |
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On ne m'écoute pas souvent ! |
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Ce n'est pas moi, je vous le jure, |
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Qui l'envoyai, vers les déserts |
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Où brille la glace épaissie, |
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Succomber sous les noirs hivers, |
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Dans les neiges de la Russie ! |
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Parlons du royaume des Lys, |
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(Fit le juge, non sans adresse.) |
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Dis, qu'as-tu fait de Charles Dix ? |
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Hélas ! brave homme, dit la Presse, |
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Ce pauvre vieillard, qui fut roi, |
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Enterra de tristes semences : |
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Mais, crois-le bien, ce n'est pas moi |
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Qui lui dictai ses Ordonnances ! |
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| III |
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Or, dans le cachot plein de nuit, |
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Comme cet interrogatoire |
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Continuait, toujours conduit |
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Par le Tartuffe en robe noire, |
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On entendait, comme en enfer, |
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Dans un coin de la sombre usine, |
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Un bruit de marteau sur le fer, |
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Venu de la chambre voisine ; |
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Et l'on pouvait voir, inondant |
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Une torche qui semblait morte, |
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Les reflets d'un brasier ardent |
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Rougir les fentes de la porte. |
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Alors moi, saisi de stupeur |
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Devant cette flamme irisée, |
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Je m'avançai. — N'as-tu pas peur ? |
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Dis-je tout bas à l'accusée. |
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La Gauloise leva son front |
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Plus droit que celui des grands chênes. |
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J'entends bien que, pour mon affront, |
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On forge de nouvelles chaînes ; |
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Peut-être on invente ce jeu |
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Pour me faire mourir, dit-elle ; |
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Mais un point me rassure un peu… |
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C'est que je me sais immortelle ! |
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Février 1868.
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