| L'Œil crevé |
|
Fronts échevelés dans la brise, |
8 |
|
O fantômes des cieux mouvants, |
8 |
|
Qui flottez dans l'ombre indécise |
8 |
|
Entre les morts et les vivants ! |
8 |
|
| 5 |
Vous dont l'aile semble si lasse, |
8 |
|
Parlez, spectres mystérieux. |
8 |
|
Dites-moi vos noms à voix basse. |
8 |
|
Oh ! ne détournez pas les yeux ! |
8 |
|
|
Vous d'abord, ô couple martyre |
8 |
| 10 |
Qui gémissez en mots plus doux |
8 |
|
Que la caresse d'une lyre, |
8 |
|
Ici-bas, dites, qu'étiez-vous ? |
8 |
|
|
Bon passant, nous étions les Drames |
8 |
|
Sur lesquels se lamente, hélas ! |
8 |
| 15 |
La muse, que nous adorâmes : |
8 |
|
Marion Delorme et Ruy Blas ! |
8 |
|
|
Toi, qu'es-tu, Victoire ou Génie, |
8 |
|
Guerrière au casque dénoué, |
8 |
|
Qui portes dans ta main bénie |
8 |
| 20 |
Un drapeau, de balles troué ? |
8 |
|
|
Dis ! — Je suis la Chanson épique |
8 |
|
Dont le souffle sur l'escadron |
8 |
|
Fait au loin frissonner la pique |
8 |
|
Et mugir le sombre clairon ! |
8 |
|
| 25 |
Je suis l'Ode aux voix enflammées |
8 |
|
Qui sur l'Europe, en un seul jour, |
8 |
|
Faisait bondir quatorze armées |
8 |
|
Ivres d'espérance et d'amour ! |
8 |
|
|
Et toi, qu'es-tu, dis ? — Je suis Celle |
8 |
| 30 |
Que l'on nomme à présent tout bas ; |
8 |
|
Celle dont l'œil fauve étincelle |
8 |
|
Dans la paix et dans les combats ; |
8 |
|
|
Celle qui, dans les jours prospères |
8 |
|
Où s'alluma le grand flambeau, |
8 |
| 35 |
Était l'amante de vos pères, |
8 |
|
Lorsque le géant Mirabeau |
8 |
|
|
Terrassait, en pleine assemblée, |
8 |
|
Une antique rébellion, |
8 |
|
Et secouait dans la mêlée |
8 |
| 40 |
Sa chevelure de lion ! |
8 |
|
|
O figures habituées |
8 |
|
A ce vertigineux essor, |
8 |
|
Envolez-vous dans les nuées ! |
8 |
|
Ce n'est pas votre jour encor. |
8 |
|
| 45 |
Vous voulez parler à des hommes |
8 |
|
Faits de devoir et de pitié, |
8 |
|
Et nous, spectres divins, nous sommes |
8 |
|
Presque aveugles, sourds à moitié. |
8 |
|
|
Nous sommes, fronts coiffés en touffe, |
8 |
| 50 |
Cols serrés dans un court feston, |
8 |
|
Les gens de la musique bouffe, |
8 |
|
Des cocottes et du veston. |
8 |
|
|
Le mot d'Hervé, c'est notre histoire ! |
8 |
|
Car, s'il faut que nos passions |
8 |
| 55 |
Se rallument dans l'ombre noire |
8 |
|
Et que nous vous reconnaissions, |
8 |
|
|
Vous qui fûtes notre délire, |
8 |
|
Notre trésor et notre orgueil, |
8 |
|
Attendez que l'on nous retire |
8 |
| 60 |
La flèche qui nous sort de l'œil ! |
8 |
|
|
Janvier 1868.
|
