Tristesse de Darimon |
|
Il va venir, le bal prochain des Tuileries. |
12 |
|
Bientôt, sous les éclairs des torchères fleuries, |
12 |
|
Sous les lustres charmants, |
6 |
|
Vont resplendir, riant au rayon qui les flatte, |
12 |
5 |
Les ors, les fins tissus de rose et d'écarlate |
12 |
|
Et les clairs diamants ! |
6 |
|
|
Oui, la fête est déjà préparée, et le sage |
12 |
|
Darimon, ce mortel par qui le bavardage |
12 |
|
Fut toujours évité, |
6 |
10 |
Darimon, qui devint fameux, sans violence, |
12 |
|
Par sa culotte courte et son hardi silence, |
12 |
|
N'y fut pas invité. |
6 |
|
|
Il doute encor. Longtemps il cherche, il interroge. |
12 |
|
Rien toujours. Alors il dépêche vers la loge, |
12 |
15 |
Où cogne, loin du ciel, |
6 |
|
Un savetier, — sa bonne, une tremblante vierge. |
12 |
|
En vain. Tu n'étais pas venu chez le concierge, |
12 |
|
Carton officiel ! |
6 |
|
|
Et, comme il se disait, à part lui, tout morose : |
12 |
20 |
L'espoir que je gardais était bien peu de chose, |
12 |
|
Puisque ma bonne y ment, |
6 |
|
Son regard tomba sur la célèbre culotte. |
12 |
|
Alors, tirant les mots de son cœur qui sanglote, |
12 |
|
Il fit ce boniment : |
6 |
|
25 |
O culotte ! lambeau de ma joie envolée ! |
12 |
|
Toi qui naguère, ici montagne, ailleurs vallon, |
12 |
|
Ainsi qu'un gant docile à ma jambe collée, |
12 |
|
Moulas avec orgueil des formes d'Apollon ! |
12 |
|
|
Pour une fois du moins, reste à ce clou. Demeure |
12 |
30 |
Parmi le vétiver, le camphre et le fenouil. |
12 |
|
N'existons-nous donc plus ? Avons-nous eu notre heure ? |
12 |
|
A quoi va nous servir notre épée en verrouil ? |
12 |
|
|
D'autres vont maintenant valser où nous valsâmes. |
12 |
|
Et tes sœurs, mariant leurs sévères contours |
12 |
35 |
A ceux des fracs brillants de rubans et de flammes, |
12 |
|
Te voleront ta gloire, ô mes chères amours ! |
12 |
|
|
Oui, d'autres à leur tour viendront, couples sans tache, |
12 |
|
Faire voir au Paris jeune, heureux, enchanté, |
12 |
|
Ce que l'art du tailleur au torse qui se cache |
12 |
40 |
Ajoute d'élégance et de solennité ! |
12 |
|
|
Oh ! dites-moi, clairons des Strauss, flûtes si pures, |
12 |
|
Violons, tour à tour fougueux et délicats, |
12 |
|
Est-ce que vous ferez pour d'autres vos murmures ? |
12 |
|
Est-ce que vous jouerez pour d'autres vos polkas ? |
12 |
|
45 |
Dieux ! Elle et moi, parmi tant de robes à queues, |
12 |
|
Nous défilions si bien au bruit de tes accords, |
12 |
|
Orchestre qui lançais au fond des voûtes bleues |
12 |
|
Les soupirs du hautbois et la plainte des cors ! |
12 |
|
|
Répondez, ô buffets dressés en mille places ! |
12 |
50 |
Est-ce que vous aurez, amis ingrats et sourds, |
12 |
|
Le courage d'offrir à d'autres gens vos glaces |
12 |
|
Et vos verres de punch avec vos petits fours ? |
12 |
|
|
Eh bien, oubliez-nous, salons, flûte sylvestre ! |
12 |
|
Va, musique ! buffet, sers ton friand repas ! |
12 |
55 |
Luis, girandole ! punch, ruisselle ! joue, orchestre ! |
12 |
|
Ceux que vous oubliez ne vous oublieront pas. |
12 |
|
|
Ou plutôt, cher témoin de ma défaite insigne, |
12 |
|
Qui rêves près de moi, triste comme un linceul, |
12 |
|
Tandis que je profère une plainte de cygne, |
12 |
60 |
Viens, culotte ! je veux te mettre pour moi seul ! |
12 |
|
|
Et tu vas voir comment je suis, quand je me lance ! |
12 |
|
Mais nul chroniqueur, par la ville ou dans les cours, |
12 |
|
Ne saura qu'aujourd'hui j'ai rompu le silence… |
12 |
|
Et les journaux du soir n'auront pas mon discours ! |
12 |
|
Janvier 1868.
|