| Inventaire |
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Je vis, noyé dans l'ombre noire, |
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Un spectre, déjà fort ancien, |
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Qui montrait son crâne d'ivoire, |
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Comme un académicien. |
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Il semblait un roi de Pergame, |
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Et ses sourcils vertigineux, |
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Longs comme des cheveux de femme, |
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En s'emmêlant faisaient des nœuds. |
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Entre ses doigts, blanche et fatale, |
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Et plus fragile qu'un roseau, |
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Une mourante aux bras d'opale |
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Se débattait comme un oiseau. |
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Comme il l'entraînait vers l'abîme, |
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Mon regard curieux et net |
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Sur le front de cette victime |
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Lut : Mil huit cent soixante-sept. |
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L'instant d'après elle était morte, |
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Et le vieillard aérien |
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Me dit : Je suis le Temps. J'emporte |
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Ce qui ne vous sert plus à rien. |
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Oh ! s'il en est ainsi, (lui dis-je |
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Sans quitter l'ombre où je songeais,) |
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Père, complète le prodige : |
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Emporte encor d'autres objets ! |
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Emporte décidément, comme |
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Bagage désormais vieillot, |
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La vertu de monsieur Prudhomme |
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Et l'humilité de Veuillot ! |
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Emporte aux astres en démence |
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L'ode épique de Belmontet, |
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Qui naguère, d'une aile immense, |
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Aussi haut que Babel montait ! |
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Emporte la noire faconde, |
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Amendements et mandements, |
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Qui chaque matin nous inonde, |
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Si prodigue en débordements ! |
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Prends les refrains de Francis Tourte ! |
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Même avec eux, puissant démon, |
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Emporte la culotte courte |
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Du silencieux Darimon. |
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Et, si tant est que tu le puisses, |
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Sur l'ouragan, ton noir cheval, |
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Emporte le maillot à cuisses |
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De mademoiselle Delval ! |
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Emporte, noir tas de couleuvres |
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Qui te couvriront le poitrail, |
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Rocambole, et toutes les œuvres |
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De monsieur Ponson du Terrail, |
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Sombre amas, pile gigantesque, |
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Plus haute que l'Himalaya, |
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Et joins-y tout le chœur grotesque |
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Des pièces que lima Laya ! |
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Puis, emporte, avec ses paroles |
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Où grince l'hiatus cuisant, |
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Le hideux bruit de casseroles |
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Qui se dit musique — à présent ! |
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Emporte avec idolâtrie |
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Le grand serpent de mer privé, |
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Les articles de La Patrie, |
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Les Suzannes de Legouvé ! |
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Délires, bêtises, huées, |
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Lâches attaques des jaloux, |
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Emporte tout dans les nuées ! |
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Mais, ô bon vieillard, laisse-nous |
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L'ardeur du vrai, l'amour du juste, |
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Ce lys qui sans tache fleurit, |
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La grande poésie auguste, |
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Les belles fêtes de l'esprit ! |
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Laisse-nous la sainte ironie, |
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La patience, la fierté, |
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Le culte obstiné du génie, |
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L'amour de l'âpre Liberté, |
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Et le dédain de la souffrance |
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Qui tient nos regards éblouis, |
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Et tout ce que nous nommions France |
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En des âges évanouis, |
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Lorsque la lèvre de l'Aurore |
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Baisait nos cheveux soulevés, |
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Et que nous n'étions pas encore |
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La France des petits crevés ! |
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Janvier 1868.
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