Chez Monseigneur |
I |
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Un berger vaut mieux qu'un loup ; |
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C'est pourquoi, viens-t'en, mon Ode, |
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Chez monseigneur Dupanloup, |
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Qui, désormais, fait la mode. |
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Dès l'antichambre, on entend |
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Comme une catilinaire |
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Gronder, tumulte éclatant ; |
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C'est sa voix, ou le tonnerre. |
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Que chantent ces durs clairons |
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Aux sinistres embouchures ? |
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Qu'importe, ma Muse, entrons. |
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Dieu puissant ! que de brochures ! |
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Vois Monseigneur. Il écrit, |
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Il parle, il prie, il menace, |
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Il pleure, il mande, il proscrit ; |
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Comme il met tout dans sa nasse ! |
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Lettres pour mille journaux, |
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Foudres contre les sectaires, |
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Il dicte, en ses arsenaux, |
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A quatorze secrétaires, |
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Et, digne d'être Romain, |
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Il corrige, — ô façons neuves ! |
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Le genre humain d'une main, |
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Et de l'autre ses épreuves. |
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Mais voici qu'avec des cris, |
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Près de sa table que bordent |
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Ces vastes amas d'écrits, |
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Trente messagers l'abordent. |
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II |
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Monseigneur ! — Qu'est-ce ? — Un journal, |
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Sans doute pris de folie, |
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Redit son thème banal |
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Et veut garder l'Italie. |
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Bien. Vite, écrivez. Je veux |
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Lui verser de tels flots d'encre |
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Que ni lui, ni ses neveux |
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Ne sachent où jeter l'ancre ! |
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Monseigneur ! — Qu'est-ce ? — Au prochain |
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Scrutin de l'Académie, |
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On veut soutenir Machin. |
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C'est bien. Sus à l'ennemie ! |
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Écrivez jusqu'à la mort ! |
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Vite, des kilos de prose ! |
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Porter Machin, c'est trop fort, |
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Quand je prétends nommer Chose ! |
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Monseigneur, monsieur Duruy |
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A forcé toutes nos grilles, |
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Et, plus subversif qu'un Ruy |
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Blas, veut instruire les filles ! |
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Feu, tous ! Rangeons sous nos lois |
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Cet amant d'une chimère, |
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Qui veut mener à la fois |
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Tant de filles chez le maire ! |
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Oui, c'est à nous d'abriter |
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La jeune fille indécise. |
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On sait qu'elle doit rester |
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Sur les genoux de l'Église ! |
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Monseigneur ! — Eh ! qu'est-ce encor ? |
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Le diocèse… — A nos filles ! |
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Ai-je le loisir, butor, |
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De songer à des vétilles ? |
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Écrasons le suborneur, |
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Vite, qu'on se mette à l'œuvre ! |
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Lors, de nouveau Monseigneur |
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Commande aux siens la manœuvre, |
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Et, promptes à copier |
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Et versant leurs amertumes, |
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On entend sur le papier |
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Grincer les quatorze plumes. |
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III |
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Il fut un temps, — loin de nous ! |
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Où la crosse était houlette, |
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Où le pasteur, calme et doux |
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Sous sa pourpre violette, |
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Avait pour unique soin |
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(Il n'allait pas en carosse !) |
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De garder son troupeau, loin |
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Des loups à la dent féroce. |
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Il l'abritait, soucieux, |
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Contre l'orage qui passe |
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Devant la splendeur des cieux ; |
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Quand la brebis était lasse, |
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Il la prenait, — soin charmant ! |
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Parmi l'herbe, ou sous le saule, |
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Puis alors, tout doucement |
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La posait sur son épaule. |
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Pour gravir les durs sommets, |
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Il portait son ouaille en frère : |
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Oui, sur ses épaules ! — Mais |
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A présent, c'est le contraire. |
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Janvier 1868.
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