| A la Biche empaillée |
qui figurait à la Porte-Saint-Martin
dans La Biche au Bois |
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Depuis que, renonçant à vivre, |
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La Féerie est sans picotin, |
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Et que l'on a, comme un sot livre, |
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Fermé la Porte-Saint-Martin, |
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On plaignit, lorsque vous partîtes, |
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Biches et divertissement, |
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Les choses grandes et petites |
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Qu'abrita ce vieux monument, |
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Les beaux trucs, les portions nues |
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De mademoiselle Delval, |
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Frédérick marchant dans les nues |
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Et le souvenir de Dorval, — |
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O théâtre que je harangue ! — |
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Et les auteurs, que tu n'avais |
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Invités qu'à tirer la langue |
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Devant les danses de navets ! |
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Si la franchise me décore, |
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Puis-je, sans faire four, nier |
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Qu'à Paris on plaignit encore |
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La défaite de Marc Fournier ? |
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On dit, et partout vous le lûtes : |
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Celui que la détresse prit |
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Si vite, après vingt ans de luttes, |
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Fut toujours un homme d'esprit. |
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Peut-être qu'il perdit la tête |
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Au son de la flûte et des cors ; |
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Mais quoi ! C'est la muse qu'il tète. |
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Il valait mieux que ses décors. |
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Il ignorait ce fait immonde |
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Qu'ici-bas cinq et cinq font dix. |
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Et c'est ainsi que tout le monde |
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Eut sa part au De profundis. |
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Toi seule, qui, toujours raillée, |
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Figurais dans La Biche au Bois, |
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Pauvre Biche, seule empaillée |
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Parmi tout ce monde aux abois ! |
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Tu pars sans qu'un mot te console, |
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Biche, qui sans doute à présent |
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Figures sur une console |
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Dans le Marais, triste présent |
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Offert par le tremblant concierge |
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De ce théâtre où tu perchas, |
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A quelque antique et douce vierge |
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Immobile entre ses deux chats ! |
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Nul ne t'a célébrée, ô Biche, |
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Qui, pendant deux mille soirs, fis |
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Beaucoup plus d'argent que Labiche ! |
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Biche insensible à nos défis ! |
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Biche marchant sur des basanes ! |
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Qui, pour t'exempter de tout soin, |
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Comme beaucoup de courtisanes, |
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Au lieu de cœur avais du foin ! |
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Biche ! en tes yeux d'Iphigénie, |
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Tes auteurs, qu'un succès absout, |
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Mettaient l'éclair de leur génie : |
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En d'autres termes, — rien du tout. |
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Autour de toi, vingt-huit danseuses, |
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Passant et sautant deux à deux, |
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Agitaient leurs jambes osseuses |
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Ou faisaient voir des monts hideux, |
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Et, triste gloire de ces bouges, |
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Des bocaux montraient, sans haillon, |
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Au lieu de poissons, des dos rouges |
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Parmi quelque flots de paillon ! |
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Tout cela pour te faire fête, |
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Pour justifier ton emploi, |
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Biche ! et maintenant, pauvre bête, |
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Il n'est plus question de toi. |
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Eh bien, non ! si ce temps bégueule |
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T'oublie, il ne sera pas dit |
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Qu'ainsi tu disparaîtras seule |
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Dans le bruit qui nous assourdit ! |
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C'est pourquoi je t'offre cette ode, |
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O Biche de La Biche au Bois |
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Qu'un flot de poussière corrode. |
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Je t'ai versé le nectar. Bois ! |
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Exempte de remords et d'ire, |
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Biche que nul ne doit plus voir, |
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Moisis en paix ! car tu peux dire : |
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J'ai fait du mal sans le savoir, |
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Et l'on m'empêchait d'être immonde, |
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Hélas ! rien qu'en m'époussetant. — |
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Combien de biches dans le monde |
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Ne pourraient pas en dire autant ! |
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Juin 1868.
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