| Soyons carrés |
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Rien ne change ici-bas. O mon cœur, c'est la règle ! |
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Guignol est à Lyon, |
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Non ailleurs ; le hibou ne peut devenir aigle, |
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Ni le renard, lion. |
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Ne cherchons pas au bal Mabille Terpsichore |
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Ni Phébus au Congo ! — |
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Que celui qui faisait le mal le fasse encore ! |
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Dit un vers de Hugo : |
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Il a raison. — Toujours le vice indélébile |
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S'attache à notre flanc, |
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Toujours le bilieux souffrira de la bile, |
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Et le sanguin, du sang. |
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Toujours Polichinelle arbore sur sa trogne |
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La pourpre, comme un dieu, |
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Et le cygne est toujours blanc, et toujours l'ivrogne |
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Retourne à son vin bleu, |
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Sans que, sous le soleil qui fait grandir la vigne, |
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Rien l'en puisse empêcher, |
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Et toujours on verra le pêcheur à la ligne |
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A la ligne pêcher. |
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Donc, puisque notre siècle, ayant peur qu'il s'aigrisse, |
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Mélange avec le sel |
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Attique le bon sens farouche de Jocrisse |
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Et de Cadet Roussel, |
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Puisqu'il a pris chez lui la folie en sevrage, |
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(Si j'en crois L'Union,) |
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Que ce siècle fantasque ait au moins le courage |
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De son opinion ! |
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O Vésuve, toujours tu grondes et tu fumes, |
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Comme un feu de Barnett ! |
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Ainsi que toi, soyons toujours ce que nous fûmes, |
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Au moins ce sera net ! |
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Que le Parisien, docile comme un nègre |
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Que le dur colon bat, |
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Quand Thérésa lui semble une médecine aigre, |
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Avale Colombat ! |
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Que Sarcey, — si distrait ! — prenne madame Doche |
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Pour la Comtesse Dash, |
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Et qu'il écrive, ainsi que le ferait Clodoche, |
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Gauthier, — avec un Hach ! |
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Que Dumas, dédaignant de rendre la parole |
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Aux héros qu'il a peints, |
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Se penche avec amour sur une casserole |
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Et saute des lapins ! |
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Que l'actrice en renom, qui sur sa gorge plaque |
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Cent mille diamants, |
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Méprise les bravos sincères de la claque, |
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Les bouquets, les amants, |
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Et, se couvrant d'un sac, trouve le palissandre |
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Comme l'acajou vain, |
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Quand son succès d'hier s'est vu réduit en cendre |
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Par le cruel Jouvin ! |
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Qu'à la Bourse le miel suave de l'Hymette |
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Soit au plus bas coté, |
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Et que le mois prochain, monsieur de Rothschild mette |
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De l'argent de côté ! |
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Que l'essor du progrès plaise à monsieur Prudhomme ! |
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Tandis qu'Alphonse Karr |
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Déteste Paris, plus que ne détestait Rome |
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L'héritier d'Amilcar ! |
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Que, savant à conter les malheurs de l'Autriche, |
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Le journal de Vitu |
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Savoure le succès nouveau qui le fait riche, |
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Et qu'il a si vite eu ! |
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Que Durantin, cruel pour les muses éprises |
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De leur laurier si vil, |
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Fasse avec un faux nez de bonnes pièces, — prises |
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Dans le Code civil ! |
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Que Ponson du Terrail sous la muraille raille, |
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Et que, dans son sérail, |
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L'amante braille avec un grand bruit de ferraille, |
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Par chaque soupirail ! |
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Que Legouvé, sublime et fier, lime sa rime ! |
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Que sans nul intérim |
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Le bon Petit Journal, toujours minime, imprime |
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Quelque frime de Trimm ! |
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Qu'un célèbre docteur, — nommé souvent : mon ange ! — |
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Vive entouré d'acteurs |
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Et d'actrices aussi ! Que Villemessant change |
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Parfois de rédacteurs ! |
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Qu'au bal, Fille-de-l'Air, en plus d'une rencontre, |
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Sans immoralité, |
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Élève jusqu'aux cieux toute sa jambe, et montre |
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Sa grande agilité ! |
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Que dans son vieux logis, qu'un soir nous effondrâmes |
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Avec Tragaldabas, |
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Marc Fournier mette un peu de ballets dans les drames |
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Pour remplacer Ruy Blas ! |
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La Féerie a vaincu, — pas d'argent, pas de suisses ; — |
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Et ce plaisir des Dieux, |
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Si fort prisé, consiste à voir quatre cents cuisses. |
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C'est absurde. Tant mieux. |
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C'est bien. Ne troublons pas l'escadron des Chimères, |
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Quoi que vous en disiez. |
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Soyons calmes. Laissons les enfants à leurs mères, |
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Les roses aux rosiers, |
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Et ne dérangeons rien, ni Paris qui s'admire, |
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Ni Fanfan Benoiton, |
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Ni les négociants qui font du cachemire |
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En bourre de coton ; |
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Ni, dans la majesté de leur gloire apparente, |
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Ces Lilliputiens |
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Aux poses de Titans, qu'on nomme les Quarante |
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Académiciens ; |
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Ni les vieux feuilletons poussifs, ni l'art infirme, |
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Ni l'amour triste et laid : |
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Car, ainsi que monsieur de Voltaire l'affirme, |
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Tout est bien comme il est ! |
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Août 1866.
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