| Courbet, seconde manière |
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Réalisme, oripeau démodé, vieille enseigne, |
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Tu n'as plus ce héros qui te rafistolait. |
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Il faut te dire adieu, quoique mon cœur en saigne : |
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Courbet ne tire plus de coups de pistolet. |
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Il est sage à présent : c'en est fait des caprices |
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Étranges et bouffons que ce réaliste eut. |
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Succès ! il était temps enfin que tu le prisses, |
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Et je vois devant lui se dresser l'Institut. |
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C'en est fait des lutteurs dont la chair était bleue, |
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Des nez extravagants, des yeux à demi ronds ! |
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Courbet transfiguré ne coupe plus la queue |
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De ses chiens. Il n'est plus qu'admirable. Admirons. |
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Ses tableaux, attaqués avec un zèle habile, |
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Qu'on ne voyait jadis que dans Ornans, ornant |
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Les salons bourgeois, ont enfin usé la bile |
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Des vingt critiques d'art, qui vont le flagornant ! |
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Au temple de la Gloire il vient, un dieu le porte. |
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Gautier devant ses pas s'incline, et Pelloquet |
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Rayonnant et pensif lui dit : Voici la porte ! |
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Et Saint-Victor s'apprête à tourner le loquet. |
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C'est justice, et Courbet s'en va dans la verdure, |
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Ivre de l'air salubre et du chant des bouvreuils. |
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Il a violemment épousé la Nature |
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Au fond d'un bois, dans la remise des chevreuils. |
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Printemps luxurieux dont Avril fait la couche, |
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O printemps verdoyant, c'est toi qui les ombras, |
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Les rochers où dormait cette Reine farouche : |
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Courbet sans dire un mot l'empoigna dans ses bras. |
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C'est en vain qu'éveillée en sursaut, cette Nymphe |
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Cacha de ses deux mains son corps puissant et doux |
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Où le sang est bien plus abondant que la lymphe, |
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Et lui cria : Monsieur, pour qui me prenez-vous ? |
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Car le maître d'Ornans l'emporta dans son aire, |
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Et, fougueux, lui ferma la bouche ardente avec |
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Un baiser appuyé comme un coup de tonnerre, |
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En lui disant tout bas : Va te plaindre à l'art grec ! |
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Voilà comment les gens qui ne sont pas timides |
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Savent mener à bien leurs affaires de cœur. |
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Or, la Nymphe, en rouvrant ses yeux d'amour humides, |
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Dit au paysagiste heureux : O mon vainqueur ! |
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O mon roi ! tu m'as fait une cour un peu vive, |
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Mais j'aime la franchise, et je ne t'en veux plus ! |
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Prends mes ruisseaux dormants sous la grotte pensive, |
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Prends tout ! prends mes rochers et mes bois chevelus ! |
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C'est ainsi que le maître a fait ce paysage |
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Où, sous la frondaison murmurante des bois |
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Dont la masse frémit dans l'air comme un visage, |
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Frissonne ce ruisseau, si vivant que j'y bois ! |
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Et puisque sa peinture est vraiment si bien mise |
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Dans ce chef-d'œuvre clair, ouvré comme un bijou, |
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Ma foi ! pardonnons-lui sa femme sans chemise, |
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Dont les cheveux sont faits de copeaux d'acajou ! |
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Car ce puissant génie ailé qui se déploie |
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En liberté, parfois a ses licences, mais |
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Se trompe encore avec une robuste joie, |
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Et ceux qui ne font rien ne se trompent jamais ! |
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Mai 1866.
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