| La Pauvreté de Rothschild |
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L'autre jour, attendant vainement de l'argent |
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Qui me vient du Hanovre, |
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Je pleurais de pitié dans la rue, en songeant |
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Combien Rothschild est pauvre. |
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J'étais sans sou ni maille, appuyé contre un fût, |
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Ainsi que Bélisaire ; |
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Mais ce que je plaignis amèrement, ce fut |
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Rothschild et sa misère. |
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Oh ! disais-je, le temps c'est de l'argent. Eh bien ! |
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Sans que l'heure me presse, |
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Je puis chanter selon le mode lesbien, |
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Ne pas lire La Presse, |
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Me tenir au soleil chaud comme un œuf couvé, |
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Et, bayant aux corneilles, |
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Me dire que Laya, Ponsard et Legouvé |
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Ne sont pas des Corneilles ; |
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Je puis voir en troupeaux, menant dès le matin |
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Les Amours à leurs trousses, |
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Des drôlesses de lys, de pourpre et de satin, |
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Brunes, blondes et rousses ; |
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Je puis faire des vers pour nos derniers neveux, |
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Et, sans qu'il y paraisse, |
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Baiser pendant trois jours de suite, si je veux, |
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Le front de la Paresse ! |
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Et Paris est à moi, Paris entier, depuis |
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Le café que tient Riche |
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Jusqu'au théâtre où sont Alphonsine et Dupuis : |
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C'est pourquoi je suis riche ! |
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Mais lui, Rothschild, hélas ! n'entendant aucun son, |
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Ne faisant pas de cendre, |
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Il travaille toujours et ne voit rien que son |
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Bureau de palissandre. |
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Lorsque par les chevaux de flamme à l'Orient |
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Cent portes sont ouvertes, |
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Et que, plein de chansons, je m'éveille en riant, |
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Il met ses manches vertes. |
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Tandis que pour chanter les Chloris je choisis |
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Ma cithare ou mon fifre, |
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Lui, forçat du travail, privé de tous lazzis, |
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Il met chiffre sur chiffre. |
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Il fait le compte, ô ciel ! de ses deux milliards, |
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Cette somme en démence, |
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Et, si le malheureux s'est trompé de deux liards, |
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Il faut qu'il recommence ! |
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O Monselet ! tandis que, bravant l'Achéron, |
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Chez Bignon tu t'empiffres, |
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Le caissier de Rothschild dit : Monsieur le baron ! |
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Il faut faire des chiffres. |
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Oh ! que Rothschild est pauvre ? Il n'a pas vu Lagny ; |
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Il n'a jamais de joie. |
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Le riche est ce poëte appelé Glatigny, |
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Le riche c'est Montjoye. |
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O Muse ! que Rothschild est pauvre ! Aux bois, l'été, |
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Jamais le soleil jaune |
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Ne l'a vu. C'est pourquoi je suis souvent tenté |
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De lui faire l'aumône. |
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Juillet 1863.
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