| Dizain à Villon |
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Sage Villon, dont la mémoire fut |
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Navrée, hélas ! comme une Iphigénie, |
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Tant de menteurs s'étant mis à l'affût, |
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Dans ta légende absurde, moi je nie |
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Tout, grand aïeul, hors ton libre génie. |
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O vagabond dormant sous le ciel bleu, |
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Qui vins un jour nous apporter le feu |
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Dans ta prunelle encore épouvantée, |
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Ce vol hardi, tu ne l'as fait qu'à Dieu : |
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Tu fus larron, mais comme Prométhée. |
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31 juin 1873.
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