| XXX |
| Ballade de la sainte Buverie |
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Hume le piot sans trêve, biberon. |
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Le Tourangeau, le poëte au grand cœur, |
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Maître François, le sage vigneron |
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Qui parmi nous fut comme un dieu vainqueur, |
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Maître François, riant, joyeux, moqueur, |
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Comme un Bacchus debout sur son pressoir, |
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Écrase encor le raisin du terroir |
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Et du sang rose emplit son broc divin. |
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As-tu soif ? bois la vie et bois l'espoir, |
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C'est Rabelais qui nous verse du vin. |
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Nous boirons tous, l'ouvrier, le patron |
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Et l'usurier de nos sous escroqueur, |
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Et le soldat qu'emporte le clairon ! |
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Donc, fais en paix ton commerce, troqueur, |
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Et toi, noircis tes feuilles, chroniqueur. |
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Fume l'andouille et garnis le saloir, |
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Bon paysan courbé sous le devoir, |
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Ou travailleur des bois, rude sylvain |
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Toujours cognant sous le feuillage noir : |
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C'est Rabelais qui nous verse du vin. |
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Qui que tu sois, artisan, bûcheron, |
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Humble mercier fait pour chanter le chœur |
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Sur le théâtre où déclame Néron, |
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Même valet d'écurie ou piqueur, |
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Tu goûteras à la rouge liqueur. |
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Quand tu serais, en ton pauvre manoir, |
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Plus altéré que ne l'est vers le soir |
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D'un jour de juin, le sable d'un ravin, |
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Nargue la soif, car tu n'as qu'à vouloir, |
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C'est Rabelais qui nous verse du vin. |
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Envoi |
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Prince, la France enivrée a pu voir |
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Le flot sacré dans son verre pleuvoir. |
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Buvons encor ! nous n'aurons pas en vain |
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Soif de gaieté, d'amour et de savoir, |
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C'est Rabelais qui nous verse du vin. |
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Septembre 1869.
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