| XXVI |
| Ballade sur lui-même |
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Assembleur de rimes, Banville, |
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C'est bien que les chardonnerets |
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Chantent dans les bois de Chaville ; |
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Mais veux-tu chez les Turcarets |
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Emplir ton coffre et tes coffrets ? |
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Plante là ton rêve féerique ! |
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C'est bien dit, mais je ne saurais, |
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Je suis un poëte lyrique. |
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Je puis encor charmer la ville |
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Avec la flûte de Segrais ; |
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Mais exercer un art servile, |
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Comment l'oserions-nous, pauvrets ! |
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Si je le pouvais, j'aimerais |
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La toile-cuir et l'Amérique, |
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Mais de quoi servent les regrets ? |
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Je suis un poëte lyrique. |
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Mon allure est trop peu civile. |
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Toujours (autrement je mourrais,) |
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Fuyant toute besogne vile, |
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Je retourne aux divins retraits, |
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Comme, fuyant l'impur marais, |
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A travers la nue électrique |
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L'oiselet retourne aux forêts ; |
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Je suis un poëte lyrique. |
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Envoi |
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Prince, voilà tous mes secrets, |
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Je ne m'entends qu'à la métrique : |
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Fils du dieu qui lance des traits, |
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Je suis un poëte lyrique. |
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Juillet 1869.
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