| XI |
| Ballade en faveur de la Poésie dédaignée |
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Toi qui tins la lyre et le glaive, |
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Et qui marchais, rouge d'éclairs, |
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Dans l'action et dans le rêve, |
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O rude forgeron des vers |
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Qui faisaient tressaillir les mers, |
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Âme de héros courroucée |
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Qui t'exhalais en hymnes fiers, |
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Où dors-tu, grande ombre d'Alcée ? |
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Viens parmi nous ! combats sans trêve. |
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Il en faut de ces cris amers |
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Que tu répandais sur la grève. |
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La Muse, ivre des maux soufferts, |
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S'en va cacher dans les déserts |
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Sa lyre pour jamais blessée. |
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Toi que ravirent ses concerts, |
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Où dors-tu, grande ombre d'Alcée ? |
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Ton laurier perd sa mâle sève, |
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O maître, par ses flancs ouverts. |
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Reviens, comme un dieu qui se lève |
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Pour guérir ceux qui te sont chers, |
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Abriter sous tes rameaux verts |
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Le martyre de la Pensée |
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Que déchirent ces noirs hivers. |
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Où dors-tu, grande ombre d'Alcée ? |
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Envoi |
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Que ton courroux brûle mes chairs ! |
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Donne-moi ta haine amassée |
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Sur la terre et dans les enfers. |
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Où dors-tu, grande ombre d'Alcée ? |
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Décembre 1861.
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