I |
Ballade de ses regrets pour l'an mil huit cent trente |
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Je veux chanter ma ballade à mon tour ! |
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O Poésie, ô ma mère mourante, |
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Comme tes fils t'aimaient d'un grand amour |
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Dans ce Paris, en l'an mil huit cent trente ! |
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Pour eux les docks, l'autrichien, la rente, |
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Les mots de bourse étaient du pur hébreu ; |
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Enfant divin, plus beau que Richelieu, |
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Musset chantait, Hugo tenait la lyre, |
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Jeune, superbe, écouté comme un dieu. |
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Mais à présent, c'est bien fini de rire. |
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C'est chez Nodier que se tenait la cour. |
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Les deux Deschamps à la voix enivrante |
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Et de Vigny charmaient ce clair séjour. |
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Dorval en pleurs, tragique et déchirante, |
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Galvanisait la foule indifférente. |
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Les diamants foisonnaient au ciel bleu ! |
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Passât la Gloire avec son char de feu, |
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On y courait comme un juste au martyre, |
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Dût-on se voir écrasé sous l'essieu. |
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Mais à présent, c'est bien fini de rire. |
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Des joailliers connus dans Visapour |
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Et des seigneurs arrivés de Tarente |
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Pour Cidalise ou pour la Pompadour |
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Se provoquaient de façon conquérante, |
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La brise en fleur nous venait de Sorrente ! |
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A ce jourd'hui les rimeurs, ventrebleu ! |
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Savent le prix d'un lys et d'un cheveu ; |
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Ils comptent bien ; plus de sacré délire ! |
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Tout est conquis par des fesse-Mathieu : |
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Mais à présent, c'est bien fini de rire. |
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Envoi |
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En ce temps-là, moi-même, pour un peu, |
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Féru d'amour pour celle dont l'aveu |
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Fait ici-bas les Dante et les Shakspere, |
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J'aurais baisé son brodequin par jeu ! |
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Mais à présent, c'est bien fini de rire. |
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Janvier 1862.
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