| Épilogue |
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Rime, avant cet âge fatal, |
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Voilà bien longtemps, quand la France |
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Dans une coupe de cristal |
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Buvait le vin de l'espérance, |
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Sous mon front venant te poser, |
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Lors de ces époques heureuses |
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Tu chantais comme le baiser |
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Qui joint deux bouches amoureuses. |
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Quand la Patrie eut à son flanc |
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Reçu la blessure exécrable, |
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Lorsqu'il fallut donner son sang |
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Pour cette martyre adorable, |
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Tu résonnas comme un clairon |
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Qui raille le danger vulgaire, |
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Et ta voix, mieux que l'éperon, |
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Fit bondir les coursiers de guerre ! |
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Pleine de confiance encor, |
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Tu te jetais dans la mêlée, |
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Fière, sous ta cuirasse d'or, |
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Ainsi qu'une Penthésilée ; |
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Et plus d'une fois le Vainqueur, |
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Atteint jusque dans son génie, |
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Tressaillait sous l'accent moqueur |
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De ton implacable ironie ! |
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Maintenant, tout à mon souci, |
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Je t'entends, parmi les ténèbres, |
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Sonner sans trêve et sans merci, |
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Comme un glas aux notes funèbres, |
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Ou tu gémis, comme les flots |
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De la mer qui songe et qui veille. |
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O Rime, exhale tes sanglots |
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Tout bas, tout bas, à mon oreille. |
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Et moi, j'étoufferai sans bruit |
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Le cri qui de mon cœur s'élance, |
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Car étant plongés dans la nuit, |
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Il nous faut garder le silence. |
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Mais que, rendue à notre amour, |
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La divine, la bien-aimée |
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Sourie à la clarté du jour, |
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Sa plaie horrible étant fermée ; |
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Elle entendra ton chant joyeux, |
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Qui la caresse et qui la venge, |
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Monter éclatant dans les cieux |
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Et pareil à la voix d'un Ange ! |
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Février 1871.
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