| Le Lion |
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Il fait nuit noire au fond de l'antre, |
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Où nul rayon ne vient fleurir, |
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Et c'est là, couché sur son ventre, |
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Que le grand Lion va mourir. |
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Sa longue chevelure pâle |
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S'affaisse sur son corps tremblant, |
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Et voici déjà que le râle |
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Sort de sa poitrine, en sifflant. |
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Or le Renard, plein de génie, |
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Vient, ainsi qu'un lâche irrité, |
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Insulter à cette agonie |
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Avec un cynisme effronté. |
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Il dit au Lion : — Pauvre Sire ! |
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La vie heureuse et libre fuit |
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Ton front plus blême que la cire, |
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Et tu vas rouler dans la nuit ! |
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Dans ta prunelle douloureuse |
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Que jadis caressait l'air pur, |
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Tu n'auras plus que l'ombre affreuse, |
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Sans astre, ni plafond d'azur. |
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Tu subiras l'éternel jeûne |
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Et les noirs épouvantements ; |
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Et moi je vivrai, je suis jeune ! |
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Je courrai dans les bois charmants, |
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Rapide, en mon ardeur furtive |
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Plongeant mes yeux dans l'horizon, |
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Et buvant aux ruisseaux d'eau vive |
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Qui murmurent dans le gazon ! |
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A moi l'inexprimable joie, |
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Quand j'aurai, grâce à mes talents, |
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Guetté, surpris ma faible proie, |
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D'en faire des lambeaux sanglants ! |
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Tel, en ce discours plein de haine, |
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Le Renard, épiant ses traits |
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Affaiblis dans l'ombre incertaine, |
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Triomphe du roi des forêts. |
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Mais lui, levant son œil où brille |
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Un rayon presque évanoui, |
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En écoutant ce Mascarille, |
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Il bâille avec un sombre ennui, |
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Et fier à son heure dernière |
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Comme un prince dans Ilion, |
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Il dit, secouant sa crinière : |
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Je meurs, mais je suis le Lion ! |
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Février 1871.
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